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Mi Autobiografía

Mi nombre es Francisco José Hidalgo
De un padre del mismo nombre.
Infancia fácil, sin mucho que contar:
A los seis mi primer diente
A los seis mi primer puñetazo.
La discriminación era mi amiga
Amaba el suelo al que miraba
Dar vueltas al patio me encantaba.
A los seis al psicólogo
Era demasiado problemático.
A los seis mi mejor amigo
Mi madre le cuidaba
Le llamaba “abuelo” pero no lo era
Le debería haber llamado amigo
Yo fui su infancia perdida.
Él fue la que me faltaba.

A los ocho, terminé el psicólogo
A los ocho me hice Scout.
Pero a los diez me fui.
Aunque mi pañoleta se fue
Mi promesa se quedó.
A los doce, mi primer amor
No correspondido
Huyo dejando mis pedazos en el suelo.
A los catorce, mis vocaciones:
Teatro y Escritura.
Y otros dos amores
-todos como el primero-
Murió mi mejor amigo
Conocí a mi mejor amiga.
No aprendí a ser feliz
Pero gané un beso.

Hace tiempo que la soledad vino
Menos mal que la olvidé con el olvido.
No sé cómo aprenderlo
Pero tendré que aprender a serlo
Soy inocente, no escarmiento.
Soy un niño, pero lo intento.
No hay manera de evitar cuanto siento
y tampoco quiero hacerlo
No puedo parar mi pensamiento
Mi vida no tiene freno

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Deseo

Creo que solo te he visto hoy
pero ya te he reconocido
en derramarme por tus ojos.
Te conozco de vivirte antes
con luciérnagas en la garganta.
De funambular acariciando
tu piel con vello de arrozales.
De coserme la lengua con hilo blanco
y que salga todo entre las orejas.

¡Que se partan las puertas y el tiempo!
¡Quiero desearte negra, sucia y dulce!
¡Bañarme en la esfera de un reloj parado!

¡Que se me resquebraja el pecho
y no se parte!
¡Que ver un gorrión sobre tu risa
que ver un lobo sobre tus ansias
que ver tus ojos de aguja en mi cara
o tu cabeza en mi regazo
solivianta la quebrazón de mi pecho!
¡Que no me hables! ¡Que me enajeno!
¡Que es mucha miel en iris, voz y boca!
¡Que se me convierte el pecho
en potable vaso en polvo
de cuyos detellos escapan las luciérnagas!

Te deseo. Me hago feliz pensándote.
Me siento absurdamente vivo.
No me sacia y aun me basta eso.
¡Ay cuando deseo
cómo se me entiernan y encandilan
los ojos del cuerpo!
¡Cómo haces mirar insidioso
en la codicia del afe…

Mis migajas de pan

JORGE.– Dame migas de pan, Amparo AMPARO.– No me quedan. JORGE.– Pero vi cómo le dabas a Jaime, y a Javier, y a Josué. (Pausa.) ¿No me das migajas porque me llamo Jorge? AMPARO.– No. No te doy pan porque eres Jorge. JORGE.– Pero puedo ser otra persona, si quieres. ¿Así me darías migas de pan, por lo menos? AMPARO.– No puedes no ser Jorge. Aunque no te llames Jorge. Eres y serás Jorge, hagas lo que hagas. Si te haces artista y te pones nombre artístico seguirás siendo Jorge. Si te cambias de sexo, serás Jorge con otro nombre. Si te haces monje budista y nadie te llama Jorge allí, seguirás siendo Jorge. Nada cambia quién eres JORGE.– Pero puedo ser otra persona, si quieres. AMPARO.– No puedes. JORGE.– ¿Por qué no? AMPARO.– Porque no quieres… JORGE.– ¡Sí que quiero! AMPARO.–…y yo no te negaría el pan si fueses otro. Pero yo necesito negarte el pan, Jorge. JORGE.– Llámame Elis. AMPARO.– Serás Elis, pero sigues oliendo a Jorge. Te amaba, pero a mí no me engañas. No puedes ponerte máscaras…

He sentido

Te miro porque siento alivio al mirarte. Siento que ya no respiras arena. He sentido tus músculos desmenuzarse sobre mi pecho y pararse el motor de tu cabeza.
He sentido tu angustia, tus relámpagos repentinos, tus mansedumbres forzadas, tus vomitares de alma; he visto la calma, la osadía, el hartazgo y la apatía; lo he visto todo en tu debilidad más profunda en tu vulnerabilidad más líquida.
Querer es dar cuenta que la respiración de otro te recuerda a la tuya. Y viceversa. Lo he sentido porque te he querido.


de ©Shathu Entayla