Mi Autobiografía

Mi nombre es Francisco José Hidalgo

De un padre del mismo nombre.

Infancia fácil, sin mucho que contar:

A los seis mi primer diente

A los seis mi primer puñetazo.

La discriminación era mi amiga

Amaba el suelo al que miraba

Dar vueltas al patio me encantaba.

A los seis al psicólogo

Era demasiado problemático.

A los seis mi mejor amigo

Mi madre le cuidaba

Le llamaba “abuelo” pero no lo era

Le debería haber llamado amigo

Yo fui su infancia perdida.

Él fue la que me faltaba.

A los ocho, terminé el psicólogo

A los ocho me hice Scout.

Pero a los diez me fui.

Aunque mi pañoleta se fue

Mi promesa se quedó.

A los doce, mi primer amor

No correspondido

Huyo dejando mis pedazos en el suelo.

A los catorce, mis vocaciones:

Teatro y Escritura.

Y otros dos amores

-todos como el primero-

Murió mi mejor amigo

Conocí a mi mejor amiga.

No aprendí a ser feliz

Pero gané un beso.

Hace tiempo que la soledad vino

Menos mal que la olvidé con el olvido.

No sé cómo aprenderlo

Pero tendré que aprender a serlo

Soy inocente, no escarmiento.

Soy un niño, pero lo intento.

No hay manera de evitar cuanto siento

y tampoco quiero hacerlo

No puedo parar mi pensamiento

Mi vida no tiene freno

Comentarios

Para la gente a la que beses

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Cacatúa (poema-calambur)

¡Caca tuya, cacatúa…! Cacareas cacas, rea… ¡Cacatúa! ¡Cacarea! Carámbanos vanos, cacatúa, es lo que sale de tu cacareo. Rea de cacas tuyas eres, cacatúa. Rea de tus deseos. Sueñas cacatúa, cacas tuyas. ¡Cacarea! ¡Rea! ¡Cacarea tus deseos! ¡Carámbanos de sueños ¡Vanos anhelos! Cacas tuyas, cacatúa son tus cacareos ¡Cacatúa! ¡Caca túa! ¡Túa! ¡Caca rea son tus sueños! Imagen libre de Wikipedia Sátira poética a la vanidad de

Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot

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