AnimaeCordis

"La mayoría de las cosas no son tan importantes" Porque cuando lo son acaban. Por no ser suficientes. Por, en ausencia del absoluto bien, ser el absoluto mal. Por miedo. ¿El miedo a qué? Contestar a esa pregunta haría innecesario este poema. La paradoja es que el miedo del que hablo es pura forma. Sólo acecha e impide la paz. Sólo provoca la guerra no inicia la guerra. Hacer daño, que me lo hagan. Necesitar ser libre de algo que no me atea. Necesitar echar el polvo de mi vida. Necesitar que me abracen, y que no me abracen, y que me dejen dejar, y que no me dejen, y que se vaya esta contradicción que duele, que solo resquebraja o rompe mi tan ansiada paz; que distorsiona mi mundo  y lo vuelve todo hostil; que me hace no ser yo, y no poder salir de mí, Morir por dentro poco a poco y matar a quien, por desastre, pase por aquí. Ganas de arrancarme la tráquea por sentir un dolor en ella tan intenso que si no pudiera llorarlo moriría anegado en la negrura de mi espíritu. Lo negro i

El amor me salva del arte, de toda esclavitud numérica y de todo mandato algorítmico. Es mi salvoconducto a la paz, el antídoto un falso entusiasmo inducido por manos sin nombre, y que cataliza otro entusiasmo honesto y real, y que transforma. El amor me salva del arte aunque a veces viene del arte o por el arte o lleva al arte el amor me conecta con el mundo un mundo ideal de amor y cuidados que colma de esperanza un abismo de manos invisibles y números divinos que bien pudieran arrastrarme a la embriaguez de salir de la pobreza y al desánimo de no lograrlo. Pero yo estoy bien el amor me salva. Yo tengo el privilegio del amor El privilegio de saber que no me van a dejar caer. Tengo el corazón blindado de amor hacia un mundo que con todos es cruel. Pero no me puede salvar siempre. Saber pedir ayuda no es poder defenderse. Todo escudo puede romperse. Toda red, atomizarse. Toda inseguridad, disolverse. ¿Y si eso ocurre quién me salvará del arte? ¿Lograré que el mundo deje de vernos c

Echo de menos el petricor de la habitación tras llovernos sobre las sábanas; dormirnos en su humedad y calidez, como si de una hoguera se tratara.  Echo de menos las formas de tu piel, esculpidas por la sinuosidad, sencillez y belleza del viento, por las que mis manos, como hojas, pueden planear.  Echo de menos tu sonrisa de niña, tus ojos de almendra dulce, tus labios de cera blanda, tu cuello de bailarina, y el campo de espigas del pelo de tu nuca, que al acariciar, acarician.  Echo de menos tu candor maduro, tu inocente inteligencia, tu espíritu de ave pequeña y alas inmensas.  Echo de menos cómo te maquillan tus ojeras, los ríos y enredaderas de tus estrías, tus glúteos de negra y tus senos de aguacate.  Echo de menos tu sexo, su laberinto de pliegues, su humedad que atrapa y cuida al mío cuando te lo guardas dentro.  Te echo de menos desde mi cuerpo, desde mi corazón. A veces ignorando el pensamiento. Echo de menos tu cuerpo, es decir a ti, y todo lo que tienes dentro. Cerrando la