Ir al contenido principal

Amar al arte

El amor me salva del arte,
de toda esclavitud numérica
y de todo mandato algorítmico.
Es mi salvoconducto a la paz,
el antídoto un falso entusiasmo
inducido por manos sin nombre,
y que cataliza otro entusiasmo
honesto y real, y que transforma.

El amor me salva del arte
aunque a veces viene del arte
o por el arte
o lleva al arte
el amor me conecta con el mundo
un mundo ideal de amor y cuidados
que colma de esperanza
un abismo
de manos invisibles
y números divinos
que bien pudieran arrastrarme
a la embriaguez
de salir de la pobreza
y al desánimo
de no lograrlo.

Pero yo estoy bien
el amor me salva.
Yo tengo el privilegio del amor
El privilegio de saber que no
me van a dejar caer.
Tengo el corazón blindado de amor
hacia un mundo que con todos es cruel.

Pero no me puede salvar siempre.
Saber pedir ayuda
no es poder defenderse.
Todo escudo puede romperse.
Toda red, atomizarse.
Toda inseguridad, disolverse.

¿Y si eso ocurre
quién me salvará del arte?
¿Lograré que el mundo deje
de vernos como enemigos?
Y si lo hago, ¿seré yo
enemigo de mis amigos?
¿Qué pasa al "dar un pelotazo"?
¿Se siente bien? ¿Se siente justo?
¿Deja el amor de protegerte?

Yo amo el arte. Yo, lo adoro.
Pero no se deja mirar a los ojos.
No se deja. No le dejan.
¿Podré algún día comer
por el arte
sin que me salven?
¿Podré dar de comer
a quien hoy me salva?
¿Puede una red de arte
ser capaz de salvarme
como ya la del amor lo hace?

El amor me salva del arte
pero la batalla contra el arte
será entre él y yo.
No habrá nadie para defenderme. Nadie.
Aún me queda vida.
Y amor. Y entusiasmo.
Y a veces el mundo
drena mi ilusión por crear
pero, como ahora que escribo
sólo hay que esperar
para que algo dentro estalle
y me dé de la mano del arte
lejos de atomizaciones y números
lejos de ser o no ser nadie.
Esperar. Observar. Concentrarse.
Inspirarse. Amar. Observarse.
Parar. Pararlo. Pararse.

Aún en la intimidad, el arte
siempre me besa a escondidas
cuando nadie mira y yo soy nadie
y me dice que aunque el pobre soy yo
él también tiene hambre,
y el frío no sacia
ni su corazón ni su sangre,
y aunque en privado me ame
y el público me mate,
sé que queremos lo mismo
nadie, yo y el arte.

Imagen de autorx desconocidx de PxHere

NOTA: escrito en agosto de 2021, mientras leía "El entusiasmo" de Remedios Zafra.

 de ©Shathu Entayla
Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Popular Posts

Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas  que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo  que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot
Publicar un comentario
Leer más

La bandera

Cada vez que te abrazo, muchas cosas me pasan. Siempre mis manos a tus largos bosques se lanzan y cuando te acarician se enganchan en sus ramas. Bajo esas largas ramas siempre encuentran tu espalda. Planean en los surcos de tu piel, como emplumadas como sin peso, y aterrizan en tu piel de nácar. Y pecho y pecho. Mejilla y mejilla. Juntadas, tras del aterrizaje, como visagras. Como si en pulso y rubor se juntara el alma. y que los pulsos y rubores se contagiaran. El contagio, en un desliz voluntario, atrapa de improviso los pares de labios que, aunque escapan de la atadura del pulso y rubor, no se marchan. Y en un vaivén, los labios atados, se desatan y el aire vuela, vuela y vuela entre las visagras. Pero aunque vuela, cambia y baila, luego se apaga y solamente el silencio suena, labios en calma. Y al abrir los ojos, y reenfocar la mirada veo tu cara, el rostro precioso al que besaba. Ese rostro. Un rostro que es una bandera izada sobre el mástil de un cuerpo de una belleza franca. Un
Publicar un comentario
Leer más

Para la gente a la que beses

Hay gente  que necesitas besar  muchas veces  porque el fin de un beso es  siempre  el principio de otro  que aún no ha venido. Hay gente que necesitas besar  muchas veces porque cada beso es siempre como estar en casa y ser querido. Hay gente que la besas y no vuelve (pocas veces). Pero dentro de ti es siempre un recuerdo vívido de haber vivido. Hay gente que la besas y no vuelve muchas veces y duele ver, porque es siempre ver al otro yendo a otros caminos. Hay gente  que la besas, te arrepientes y así siempre, muchas, o una sola vez. Siempre, y aunque no después, besar se quiso. Hay gente que la besas y no vuelve para siempre porque el mismo tiempo es siempre quien os ha llevado  hacia el olvido. Hay gente  que la besas y sí vuelve muchas veces, y despierta algo que es siempre algo que aun dormido era cariño. Hay gente que no besas y sí vuelve muchas veces, y se queda porque es siempre amor, aun siendo otro que el del inicio. Hay gente que la besas y sí vuelve. Pero, a veces. Y lo in
3 comentarios
Leer más