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Un soneto de tres

Por hoy somos tres. Madre, padre e hijo.
Aunque no siempre fuimos tres, pues fuimos
cuatro. Luego el desahucio que vivimos.
Tres vivimos el vivir sin cobijo.

Aquí somos tres. Madre, padre e hijo
con vidas distintas que distinguimos
viviéndolas. Juntos y no. Y es un timo
de envejecer y el tiempo, que no elijo.

Algún día tres serán dos, y dos, uno.
De pronto "juntos" pasará a ser "no".
Poca cifra hay entre "juntos" y "ninguno".

De un algo que estuvo y se marchó
el uno que quede será el "alguno".
Uno entre paredes de lo que amó.

Imagen generada con Flash 2.0 (Google)

 de ©Shathu Entayla
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