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Mostrando entradas de 2018

Entre Sorora y el miedo (distopía posfeminista)

Entre Sorora y el miedo distopía posfeminista Dramatis personae: ADUANERA de Sorora TRANSEXUAL HOMBRE 1 HOMBRE 2 ENCAPUCHADE HOMBRE BESADO Coro de las personas en la COLA Voz del MEGÁFONO CUADRO ÚNICO Entrada en el país de Sorora. Varias colas en la aduana cercana a una zona residencial de fuera de Sorara. En una de las colas una ADUANERA que se parece mucho a Andrea Dworkin. Llega une persone TRANSEXUAL. En la zona residencial cercana a la aduana, maleantes e inocentes urden sus planes. Algunos ponen tenderetes con comida asada y la venden a los que tienen esperanza de entrar en Sorora. Otros trafican con drogas. A veces se oyen gritos desde los edificios. ADUANERA. – Papeles. TRANSEXUAL. – (los da) ADUANERA. – Mujer transexual. Menos mal que me lo ha dicho, porque si no, no te hubiese reconocido. Perdona el misgendering . Vale… Lesbiana. Sin violaciones. Vale. Tienes algún privilegio, pero es aceptable. Sin mucho dinero. Pasa. Aun así, es

Un roscón de reyes

MIGUEL. – ¿Has hablado con el médico? CARLOS. –  Sí. MIGUEL. – ¿Y cuántos años te echa? CARLOS. –  Me ve muy joven, dice que 22. Es que es súper maja. MIGUEL. – ( Interrumpiendo.) No. Digo cuántos te echa de vida. CARLOS. –  Pues no sé. En cada sesión me echa unos cuantos. MIGUEL. –  Esta vez, ¿cuántos te ha echado? CARLOS. –  Ninguno. Dice que ya no le quedan. Que se le han acabado. MIGUEL. –  Sí. Cada vez se le acaban antes los años de vida a los médicos. CARLOS. –  Son bastante rácanos con eso. Siempre tiran a la baja. Pero joe, lo entiendo. Es que hay mucha gente. Hay que racionar la vida. MIGUEL. –  Sí… Además, como los demás nos dedicamos a gastarla pues… No pueden ser transigentes con eso. CARLOS. –  Menos mal que tenemos sanidad pública, Miguel. MIGUEL. – Bueno, no está mal. Aunque dicen que en la privada no te quitan años de vida. CARLOS. – Te los dan. Pero eso es porque quieren que pagues más tiempo. Mira, yo el otro día fui a una privada y me dije

Ovillejo del poliamor

¿Qué es si no es competición? Compersión . Pues compartir sin dolor es amor , ¡y este la más vitalicia si es Karicia ! No son fáciles delicias amar y serlo a mil vías pero dí, ¿tú no querrías compersión, amor, karicias ? Bandera del poliamor de ©Shathu Entayla Dedicado a mis actuales parejas cuyos nombres juntos forman la palabra Karicia

Mis migajas de pan

JORGE.– Dame migas de pan, Amparo AMPARO.– No me quedan. JORGE.– Pero vi cómo le dabas a Jaime, y a Javier, y a Josué. (Pausa.) ¿No me das migajas porque me llamo Jorge? AMPARO.– No. No te doy pan porque eres Jorge. JORGE.– Pero puedo ser otra persona, si quieres. ¿Así me darías migas de pan, por lo menos? AMPARO.– No puedes no ser Jorge. Aunque no te llames Jorge. Eres y serás Jorge, hagas lo que hagas. Si te haces artista y te pones nombre artístico seguirás siendo Jorge. Si te cambias de sexo, serás Jorge con otro nombre. Si te haces monje budista y nadie te llama Jorge allí, seguirás siendo Jorge. Nada cambia quién eres JORGE.– Pero puedo ser otra persona, si quieres. AMPARO.– No puedes. JORGE.– ¿Por qué no? AMPARO.– Porque no quieres… JORGE.– ¡Sí que quiero! AMPARO.–…y yo no te negaría el pan si fueses otro. Pero yo necesito negarte el pan, Jorge. JORGE.– Llámame Elis. AMPARO.– Serás Elis, pero sigues oliendo a Jorge. Te amaba, pero a mí no me engañas.

Matar a la mirada

Lo peor del rechazo, de que no me mires con mis ojos no es tu rechazo, no. Es el miedo a dejar de existir. El vértigo repentino a vivir cada segundo. Sentir los brazos amorales del destino. Una mirada ciega que lo ve todo frente a tu sana y parcial mirada. Y aun siendo parcial y concreta sentirme anulado ante tus ojos que destruyen mis ideales, que me obliga a ver los grises. Ideales que desde que te miro así me constituyen. Ideales que soy y que al destruirlos me destruyes. Las miradas cambian con los ideales pero no en un instante y en este instante en que te miro no me da tiempo a enamorar tu mirada y no puedo evitar enamorarme. Mañana será otra mirada. Pero hoy no es mañana. Por eso escribo porque si mi vida fuese este instante moriría; porque si decidiera no inocularme la vida en forma de arrebato de poesía y no matar a mi mirada moriría. No escribo porque esté enamorado. No. No escribo a quien

Esta noche el frío es bonito, vida

En el eco promiscuo de las calles de Madrid; entre la gran acústica de las paredes de Lavapiés que antes del alba altavocean todo susurro; entre ese eco artístico que sabe medir bien sus texturas sus silencios sus voces estoy yo. Y triste contemplo la vida. Y ella siempre me responde dulce por las noches. Pero me entran ganas de llorar… Cuando me arropas, vida. Y tú sólo sabes consolarme con ese eco. Una atmósfera color azul mostaza. Un empedrado de taconazos de agujas. La cola de sirena de una ambulancia. Un aire que orea vítores lejanos. A veces, con eso, lloro. Pero, vida… Vida mía. Tú que me das este regalo que despierta el alma. Tú también me pusiste triste. Sé consecuente con tus decisiones al igual que yo lo soy de vivirte cada segundo. Deja que esté triste y solo. No me hagas llorar con la belleza, por favor. Estoy bien perdido en el tiempo, en esta escalera de piedra. Por favor, no me hagas...

Apología a la vida o apología al suicidio

No sé qué pensar de la vida. La necesito pero rara vez siento que sea importante. Creo que por eso se suicidan los suicidas; porque hay que mirar y admirar a la cara a la vida para poder quitársela Y eso es importante. Imagen de Circe Denyer  de ©Shathu Entayla

Posesión tóxica

Hoy he decidido no sonreír. ¡Que me pregunte quien quiera! Yo diré que estoy bien aunque lean en mis ojos la desgracia. Esa desgracia que ven, ¡es mía! ¡Mía! Foto de Ivanm113  en Pixabay  de ©Shathu Entayla

Petición tácita

Cuando me come la ansiedad la moral se me ensucia dejo de tener fuerzas para asirla me siento peligroso culpable deseando un abrazo inesperado porque si lo pido ya no vale porque si lo pido se para el tiempo y quiero lo contrario que el tiempo corra frenético que parezca que no vaya a pararse nunca. "El grito"  de Mauricio García Vega  de ©Shathu Entayla

Lo humano

Puedo amar la violencia el amor la vida el machismo el feminismo el estupro el sexo consentido (y sin sentido) las drogas la pobreza el fascismo a mi madre la muerte inevitable de mis allegados mi propia muerte el odio el arte la religión y la ciencia las chabolas la empatía la indiferencia por ello sé qué tengo que elegir y aunque puedo amar a varias cosas de estas si amo algunas inevitablemente tengo que odiar a otras.  Lo humano es eso. Elegir.  Y la humanidad es elegir conociendo a fondo todas las opciones.  Por eso casi nadie es así de humano.  Pero todos, casi.  Nos quedamos acariciando los dientes cruentos del animal que llevamos dentro mientras desatamos las matanzas.  La humanidad no es animal. Los humanos sí.  La humanidad no es humana.  Los verdaderos humanos nacerán con chips y programas perfectos.  Y la lucha estará servida.  ¿Queremos la humanidad verdadera o la autént

Jauría

El mundo se pelea por el hueso de la verdad como perros enfermos de falta de afecto maltratados; acusando al otro de asesino cuando lo que deberían acusarse mutuamente es de soledad. Imagen cualquiera, de Wikipedia  de ©Shathu Entayla

Invitación

Caronte a los bajos de mi cama invitándome a dar un paseo en su barca yo contesto que sí pero que no apague las velas ni las antorchas ni que se le ocurra decirle a Helios que se tome el día libre no... Quiero verla a la muerte a la cara; aceptar que me lleve pero dejándole claro que no va a seducirme su guadaña. (y quizá le robe el remo a Caronte) Ilustración de Gustave Doré  para la "Divina Comedia" de Dante  de ©Shathu Entayla

Mis ojitos

Confundo sueño con agobio agobio con ansiedad ansiedad con delirio Pero no es porque sea tonto es porque todas son los mismos ojos mirando los bordes distintos del abismo. Imagen de DavidZydd  en Pixabay  de ©Shathu Entayla

Hambre

Todos morimos de hambre o quizás solo yo porque si muero con alguien de hambre siento que muero menos. De hecho, si alguien muriese conmigo de hambre no tendríamos hambre en absoluto. Ni siquiera haría falta morirse, claro. Abrazo de Acatempan - Jaontiveros  de ©Shathu Entayla

El políglota

VÍM.— ¿Me quieres? ZAPOMENOUT.— ¿Para qué? (Pausa.) No. VÍM.— Es que sino me voy a morir ZAPOMENOUT.— No se puede morir de soledad. VÍM.— Sí se puede. Yo me he muerto muchas veces. ZAPOMENOUT.— (Sarcástico.) Entonces, ¿qué haces aquí? VÍM.— Zapomněl jsem. ZAPOMENOUT.— No deberías olvidar esas cosas. VÍM.— Vím. ZAPOMENOUT.— Sé que lo sabes, pero te da igual. VÍM.— (Francés.)  Non! Ça ne m'est égal pas. ZAPOMENOUT.— ¿Que no te da igual? Entonces ¿por qué vienes aquí y me pides quererte en vez de buscar porque quieres que te quiera?. VÍM.— (Turco.)  BiliMIyorum ZAPOMENOUT.— Sí lo sabes. VÍM.— (Checo.)  Ne! (Alemán.) Nein! (Inglés.) No! (Polaco.) Nie! (Turco.) Hayır! ¡NUNCA! Se oye el eco.  VÍM.— Nevím... Nerozumím... Nic... ZAPOMENOUT.— Normal que no entiendas nada. Y siquiera eres coherente en tu forma de hablar por fuera. ¿Cómo vas a serlo por dentro? Así no hay quien se organice el alma. Deberías de tener un calendario en el que cada... yo qué sé, cada doming

Carne de fruta

Dame tus manos de dulce de leche que guardas a buen recaudo en tus bolsillos. Deja que vuelen libres. Deja que te baje los bolsillos. Todos los bolsillos. Hasta que solamente quede un lugar de ti donde puedes guardar lo íntimo. Dame tus manos de dulce de uva que guardas con mucho cuidado entre mi espalda. Deja que fluyan libres. Deja que te bajen por la espalda todas tus espaldas. Hasta que te quedes tumbada en esta cama donde puedas dejar lo íntimo. Dame tus manos de dulce de mango que agarras a buen recaudo en mis caderas. Deja que agarren libres. Deja que ellas digan lo que quieran. Todo lo que quieran. Hasta que cantes a los placeres antiguos donde escribas tu amor más íntimo. Dame tus manos dulces de cacao que guardas en las heridas de la espalda. Deja que arañen libres. Deja sudor, sangre y lo que seas. Todo lo que seas. Hasta que en tu cuerpo se derrita y ebulla; donde hagas tierno lo que es íntimo. Dame tus manos lacias. Tiernas. Dulces. Que dej

El dilema del erizo

Quiero escribir sobre ti. Sobre nuestra forma especial de amar que no ha podido ser ni será ya. Como niños heridos en guerra nos encontramos y nos tratamos como madres. Cuidarnos ha sido y fue siempre nuestra función mutua. Pero el amor no se sustenta del sacrificio. No parecía sacrificio. No lo parecía mucho tiempo. Pero lo era. Por ambas partes. Un día te resignaste. Yo no quería e intenté hacerte feliz. Pero no pude. Ahora que no estamos juntos que no nos sacrificamos siento que puedo hacerte feliz y serlo yo. Pero tú necesitas ofrendas. Yo no puedo hacerlo ya. Mi amor se muere cuando me piden sacrificio. Sacrificio... Ni por ti ni por nadie. ¿Sacrificio o cuidado? ¿Cuál es la diferencia? ¿He perdido mi capacidad de amar?  de ©Shathu Entayla

Selección Natural

A veces me siento un error un descuido en la selección natural claramente creado para morir. Defectuoso. Hecho de emociones que me matarían si saliese a la selva de asfalto. Pero me mantengo vivo por una especie de eugenesia social que tiene origen en la civilización. Sí mi tristeza perdurase así y viviese en el monte estaría muerto. Muerto. Pero la selección natural tiene la culpa. Yo soy el alelo recesivo del fenotipo. Si hago algo importante morirá porque le dará valor aunque insista. Si estoy entre gente como mucho seré el que hace gracia, el que tiene pasión pero al que es mejor ignorar. Me aliviaría saber que esa ignorancia es consciente. Pero ni eso. Ni siquiera soy un estímulo importante en sus cerebros. Pero todo esto tendría un pase si simplemente me sudase la polla. Así, simplemente, podría considerarme un revolucionario incomprendido. Pero no. Nada de eso. Soy débil. Porque incluso cuando la naturaleza la sociedad me da una mano si

Silencio

Tú  Si tú  El de ahí  El de ahí detrás  ¡Qué coño estás haciendo!  Tú  Qué haces  Qué pretendes  Tú  Tú                                                                                                                                                                                                                                    Tú  Tú                                                                                                           Tú  Ty mluvíš o ničem  Cállate la boca  Cállate la cabeza  y el alma                                         si es necesario  (pero solo en tal caso)                                           Y escucha  Es                                  cú                          cha                              te  Es                                  cu                          cha                                   Es                                                                                         

Ataraxia fallida

El  cuerpo  me está pesando  empieza a pesarme la  Angustia. Dolor. Ambición. Profesionalidad. Visión. Castigo.  Aislamiento. Acritud de espíritu. Basicidad de las condiciones  iniciales de mi conciencia. Fin. Gangrena por amor.  Por falta de amor. Por ti. Por ti. Por ti ti ti ti tigo.  joder    joder...  Eso también  me gustaría                                                 pero....                                           sólo un poco  no me gusta el sexo como negocio  pero trato  mis emociones  como                                                  objetos                                     de mi posesión  que debía  saber  ALMACENAR  CONTROLAR  DIRIGIR  pero no...             y se ríen de mí...  en mi cara  y entro entro entro entro entro entro entro entro  entro entro entro entro entro entro entro entro  entro en un bucle  de ©Shathu Entayla

El poema

ESCENA 1 Se acerca LUMIA con pasos tiernos mientras se destruye y cae el suelo bajo sus pies.  LUMIA.− Esto está hecho un graciasa mierda. Antes de caerse coge de la mano a alguien que está apunto de desvanecerse en el abismo, LUMIA.− ¡La madre que te parió! se llama FOBOS.  FOBOS.− ¡Ay! ¡Joder! Y se suelta. Pero un dedo de su mano queda sobre la muñeca de LUMIA. El brazo de FOBOS, se estira como el de Míster Fantástico. LUMIA.− Son largos los brazos del miedo. LUMIA es arrastrado al abismo. ESCENA 2 Llega un niño. Está llorando. Recita un poema:  Me duele la piel. Me duele que me duela la piel. Me duele que te pueda llegar a doler la piel. Me duele equivocarme, y que no te duela. Me duele pensar que mi dolor de piel no está. Me duele pensar que está. Me duelen hasta los huesos de la piel. Me duele comer chuches. Me duele al respirar porque si respiro, pienso. Me duele pensar. Me duelo en un duelo sin objeto perdido. Me duele todo. Especialmente lo