Ir al contenido principal

Matar a la mirada

Lo peor del rechazo,
de que no me mires con mis ojos
no es tu rechazo, no.
Es el miedo a dejar de existir.

El vértigo repentino
a vivir cada segundo.
Sentir los brazos amorales
del destino.

Una mirada ciega que lo ve todo
frente a tu sana y parcial mirada.

Y aun siendo parcial y concreta
sentirme anulado ante tus ojos
que destruyen mis ideales,
que me obliga a ver los grises.
Ideales que desde que te miro así
me constituyen.
Ideales que soy
y que al destruirlos
me destruyes.

Las miradas cambian con los ideales
pero no en un instante
y en este instante en que te miro
no me da tiempo a enamorar tu mirada
y no puedo evitar enamorarme.

Mañana será otra mirada.
Pero hoy no es mañana.

Por eso escribo
porque si mi vida fuese este instante
moriría;
porque si decidiera no inocularme
la vida
en forma de arrebato de poesía
y no matar a mi mirada
moriría.

No escribo porque esté enamorado.
No.
No escribo a quien me enamora.
No.
Estoy matando mi mirada
con este poema.
Estoy matando al ideal de ti
para verte a ti.

Te estoy matando
para sobrevivir.

Aunque francamente…
Nunca puedo evitar saborear
esta mirada
que en todo ve belleza.
Incluso en el dolor y en la muerte.


Qué vivo se siente uno cerca de la muerte.

Autor/a desconocido/a
 de ©Shathu Entayla
Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Popular Posts

El espacio en que fui tuyo

Así me miras como si sólo fuera tuyo. como si mi carne y cómo respiro vivieran sólo en tus dominios, como si yo pudiera salir pero fuera quedarme lo que elijo. Me miras como vestida con un traje de prodigio  que dejan vida y libertad a un lado En el que elegí que ya no elijo. Me miras como si solo fuera tuyo. Me miras como si así siempre hubiese sido. Empiezas con uñas como espadas, y me pegas y, sin querer, grito y ese grito y que lo pares pido porque no quiero gritar más pues no gritar más es quitarme ya una libertad que ahora no preciso aunque es precisamente por libertad  (aunque sin parecer verdad) por lo que grito. Me miras como si me crearas  y yo te creo y te doy las gracias. Me cuidas cuando me atrapas. Me haces temerte cuando me amas. Y esas aguas contrarias, que me hacen a mi llorar otras aguas, flaquean el báculo de tus manos y viendo que me rompes, amenazas con parar el viaje hacia el espacio más cercano al ser sin ser hacia el que estábamos andando: a un tra...
Publicar un comentario
Leer más

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos  a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI  de ©Shathu Entayla
2 comentarios
Leer más

Un soneto de tres

Por hoy somos tres. Madre, padre e hijo. Aunque no siempre fuimos tres, pues fuimos cuatro. Luego el desahucio vivimos. Tres vivimos el vivir sin cobijo. Aquí somos tres. Madre, padre e hijo con vidas distintas que distinguimos viviéndolas. Juntos y no. Es un timo de envejecer y el tiempo, que no elijo. Y un día tres serán dos, y dos, uno. De pronto "juntos" pasará a ser "no". Y poco hay entre "juntos" y "ninguno". De un algo que estuvo y se marchó el uno que quede será el "alguno". Uno entre paredes de lo que amó. Imagen generada con Flash 2.0 (Google)  de ©Shathu Entayla
Publicar un comentario
Leer más