La muerte asida a la aurora despierta en tierras gallegas. Desperezándose, siete manos suyas sangran tierra por las que fluye el aceite caliente de malquerencia, y se desangra una sangre roja, que a colores era, que con colores amaba, y que ahora es pasto de ovejas arrebañadas en odio. Y solo de él se alimentan. La muerte asida a la aurora despierta en tierras gallegas y todes salen a Sol contra aceite que detesta con gritos de amor sincero y amor que ama a quien no llega. Los colores de esa sangre ya no están, porque están fuera de este mundo. Y quien se muere ya no oye a quien le libera. La muerte asida a la aurora despierta en tierras gallegas y en toda la tierra hispana las camas se tambalean. Unes desoyen el odio, otres lo follan con pena, y aún hay almazareros que en triunfo se regodean por haber regado el suelo de aceite de malquerencia Ese que cuando lo absorbe la tierra se hace colmena y huyen volando de miedo bellas abejas obreras. La muerte asida a la aurora despierta en tie
Tengo frío en esta noche. Tengo frío de fracaso y me duele la cabeza y me siento maniatado. El mundo mira mi esfuerzo como pisar el asfalto: inútil sin ser un coche y también innecesario. (Vaya mierda de metáfora ahora que estoy pensando) Y da igual, porque pisar jamás es haber llegado y el camino nunca importa. Pues no alimenta el arado sino el trigo que colectas. No alimenta el cosechado que depende más del suelo, del abono que has echado, que de todas esas horas que te has pasado sudando. Porque no gana quien suda. Porque no ganan las manos si no recogen el trigo. Dadme semillas, ¡Vamos! Que sean buenas. Que crezcan. No me des un suelo malo ni unas malas herramientas; ni me separes del campo, que en el centro no es lo mismo que vivir de todo aislado. Y mi caso es casi bueno pero en mi casa, encerrado sin hoz, abono y semillas si saco trigo es milagro. Todas las hoces, gastadas. Cada semilla, brotando. pero nunca dando frutos Y me estoy desesperando. Y huele a pastel de frutas en cad