Esa negrura negra

"La mayoría de las cosas no son tan importantes"

Porque cuando lo son

acaban.

Por no ser suficientes.

Por, en ausencia del absoluto bien,

ser el absoluto mal.

Por miedo.

¿El miedo a qué?

Contestar a esa pregunta

haría innecesario este poema.

La paradoja es que el miedo del que hablo

es pura forma.

Sólo acecha

e impide la paz.

Sólo provoca la guerra

no inicia la guerra.

Hacer daño, que me lo hagan.

Necesitar ser libre de algo que no me atea.

Necesitar echar el polvo de mi vida.

Necesitar que me abracen,

y que no me abracen,

y que me dejen dejar,

y que no me dejen,

y que se vaya esta contradicción

que duele,

que solo resquebraja o rompe

mi tan ansiada paz;

que distorsiona mi mundo

y lo vuelve todo hostil;

que me hace no ser yo,

y no poder salir de mí,

Morir por dentro poco a poco

y matar a quien, por desastre,

pase por aquí.

Ganas de arrancarme la tráquea

por sentir un dolor en ella tan intenso

que si no pudiera llorarlo moriría

anegado en la negrura de mi espíritu.

Lo negro irrastreable

incorregible.

Como droga que aleatoriza

pero generada en mi organismo

cuyo "globo" puede durar horas

o días

y no responde ni corresponde

a lo real

y que también es un espejismo

aunque del mal.

En esta ansiedad me abraso

dolorosamente.

En la realidad, me sereno

y nada es tan importante,

y todo tiene grises,

y todo es coherente consigo mismo.

Esta negrura negra, no.

Esta negrura negra, como dios,

hace y deshace a voluntad,

a su placer, y a mi pesar.

Esta negrura negra me acecha

me entristece, me hace llorar

y me hace sentir solo y atrapado.

Solo, en mi soledad.

Pero sé que lo importante es claro

e importa. Nada más.

Y quien tiene esta bilis, sueña

lo que siente, hasta escapar.

¿Y qué es sino este poema

sino un intento de poder volar?

Imagen de autorx desconocidx de PxHere

NOTA: escrito en Londres de 2022, durante una despersonalización.

Comentarios

Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot

La bandera

Cada vez que te abrazo, muchas cosas me pasan. Siempre mis manos a tus largos bosques se lanzan y cuando te acarician se enganchan en sus ramas. Bajo esas largas ramas siempre encuentran tu espalda. Planean en los surcos de tu piel, como emplumadas como sin peso, y aterrizan en tu piel de nácar. Y pecho y pecho. Mejilla y mejilla. Juntadas, tras del aterrizaje, como visagras. Como si en pulso y rubor se juntara el alma. y que los pulsos y rubores se contagiaran. El contagio, en un desliz voluntario, atrapa de improviso los pares de labios que, aunque escapan de la atadura del pulso y rubor, no se marchan. Y en un vaivén, los labios atados, se desatan y el aire vuela, vuela y vuela entre las visagras. Pero aunque vuela, cambia y baila, luego se apaga y solamente el silencio suena, labios en calma. Y al abrir los ojos, y reenfocar la mirada veo tu cara, el rostro precioso al que besaba. Ese rostro. Un rostro que es una bandera izada sobre el mástil de un cuerpo de una belleza franca. Un

Para la gente a la que beses

Hay gente que necesitas besar muchas veces porque el fin de un beso es siempre el principio de otro que aún no ha venido. Hay gente que necesitas besar muchas veces porque cada beso es siempre como estar en casa y ser querido. Hay gente que la besas y no vuelve (pocas veces). Pero dentro de ti es siempre un recuerdo vívido de haber vivido. Hay gente que la besas y no vuelve muchas veces y duele ver, porque es siempre ver al otro yendo a otros caminos. Hay gente que la besas, te arrepientes y así siempre, muchas, o una sola vez. Siempre, y aunque no después, besar se quiso. Hay gente que la besas y no vuelve para siempre porque el mismo tiempo es siempre quien os ha llevado hacia el olvido. Hay gente que la besas y sí vuelve muchas veces, y despierta algo que es siempre algo que aun dormido era cariño. Hay gente que no besas y sí vuelve muchas veces, y se queda porque es siempre amor, aun siendo otro que el del inicio. Hay gente que la besas y sí vuelve. Pero, a veces. Y lo in

AnimaeCordis

Buscar este blog