La Charca

Solo quien ha perdido

conoce el valor de la victoria.

Nada vale, solo la escoria

no valora lo perdido.

Nada se pierde en memoria.

Cada lágrima cae, muerta

de unos ojos anidados

en un corazón atrapado

por una flecha tuerta

que deja una puerta abierta.

Cada gota en una charca

llena de sentimientos,

vacía de pensamientos

y llena de lágrimas

que un alma embargan.

El sol calienta y evapora

cada charca embriagada

por una tierra infectada

de amor que implora

y que en silencio añora.

Al irse, eso desaparece

llevándose consigo 

cada porción de pan y vino

en el rito de lo que emerge

de un corazón latente.

Sólo en tierra el corazón,

más nadie ve ya cada grano

solo un roto de sal acristalado

que parte el miedo en dos

en tristeza y en adiós.

Solo quien sabe perder

conoce el valor de la victoria

pero solo la escoria

llora cuando hay algo que hacer

para continuar una historia.

Sin lágrimas. Ya derramadas.

Al canto de una musa celeste

que se pierde al oeste

cuando el ocaso cae en cama

sabiendo que no hay mañana.

Ya no se pierde nada

pues hay que haber tenido

para haber perdido.

Ya no queda nada.

Otra lágrima en la almohada...