La Península del Sinaí o el Capricho de Dios

Eres mortal, marrón y amarillo.

Siluetas sobre la tierra figuras inhabitables

que parecen un capricho de Dios para su deleite.

Tus rocas y las dunas se confunden.

De noche tus grises y las estrellas y la luna

capean el paisaje con imaginario vangoghiano.

Beduinos en camello de olores dulzones

–incapaces de describirse o no como desagradables–

visten blancas túnicas épicas que no se manchan de arena.

Sobre el Sinaí, Moisés cogió las tablas

se quemó una zarza

y vio el sol elevarse como una canica roja

e iluminar cada rincón de la Tierra

con su ardor arrebolante,

con su pequeñez relativa.

Lo demás es desierto. Desierto. Y más desierto.

Y, de pronto, sin esperarlo

aparece el mar.

Pero la vida es demasiado tímida

para habitar esta pintura inhóspita de Dios,

entonces, el mar y el desierto, se saludan,

sin nada vivo de por medio;

si acaso alguna palmera valiente

o alguna hierba que, de lejos, enternece

y, sobre la piel, perfora.

Majestuoso, por peligroso

y viceversa

es este capricho de Dios

que separa Asia de África

en forma de península.

Un capricho pictórico

Y, además, inmenso.

Muerte y epicidad inmensas

a ojos humanos: infinitos

que solo sumándose en forma de generaciones

pueden abarcar.

Desierto a los lados del Canal de Suez

 de ©Shathu Entayla