La Península del Sinaí o el Capricho de Dios

Eres mortal, marrón y amarillo.

Siluetas sobre la tierra figuras inhabitables

que parecen un capricho de Dios para su deleite.

Tus rocas y las dunas se confunden.

De noche tus grises y las estrellas y la luna

capean el paisaje con imaginario vangoghiano.

Beduinos en camello de olores dulzones

–incapaces de describirse o no como desagradables–

visten blancas túnicas épicas que no se manchan de arena.

Sobre el Sinaí, Moisés cogió las tablas

se quemó una zarza

y vio el sol elevarse como una canica roja

e iluminar cada rincón de la Tierra

con su ardor arrebolante,

con su pequeñez relativa.

Lo demás es desierto. Desierto. Y más desierto.

Y, de pronto, sin esperarlo

aparece el mar.

Pero la vida es demasiado tímida

para habitar esta pintura inhóspita de Dios,

entonces, el mar y el desierto, se saludan,

sin nada vivo de por medio;

si acaso alguna palmera valiente

o alguna hierba que, de lejos, enternece

y, sobre la piel, perfora.

Majestuoso, por peligroso

y viceversa

es este capricho de Dios

que separa Asia de África

en forma de península.

Un capricho pictórico

Y, además, inmenso.

Muerte y epicidad inmensas

a ojos humanos: infinitos

que solo sumándose en forma de generaciones

pueden abarcar.

Desierto a los lados del Canal de Suez

Comentarios

Amores singulares, en plural

Y mirarte a los ojos y morirme de hambre por querer abrazarte por bailar en tus lirios. Porque yo codicio almas con la piel y no es lo mismo que codiciar solo las pieles. Porque quiero el calor que dan y no la sangre que tienen. Porque un alma sin viajar a ninguna piel pertenece. Yo pertenezco a quien me quiere. Y viajo de mí para tí. Quiero anidarme en tí como el rocío a la tierra como el calor a la piedra como un romance en abril Quiero enternecerme en soñar tu cobijo. Quiero enternecerme en ti y eso elijo. Quiero que seas ese lugar donde perderme y bailar sin pasadizos. No sé quién serás, y no importa. Si me amares, es lo mismo. Pero luego te miraré reflejando tu amor porque, aunque para ser amado todo cariño es prolijo, tu color para amarme cambiará los ojos con que te elijo. Ven a besarme y a abrazarme y viajaré rápido al suicidio. Porque matarme por elegir amor no es más que vivirme en otro sitio. Ámame, que eso quiero. Que cuando falta, de amor, alivio todo los ...

Un soneto de tres

Por hoy somos tres. Madre, padre e hijo. Aunque no siempre fuimos tres, pues fuimos cuatro. Luego el desahucio que vivimos. Tres vivimos el vivir sin cobijo. Aquí somos tres. Madre, padre e hijo con vidas distintas que distinguimos viviéndolas. Juntos y no. Y es un timo de envejecer y el tiempo, que no elijo. Algún día tres serán dos, y dos, uno. De pronto "juntos" pasará a ser "no". Poca cifra hay entre "juntos" y "ninguno". De un algo que estuvo y se marchó el uno que quede será el "alguno". Uno entre paredes de lo que amó. Imagen generada con Flash 2.0 (Google) de ©Shathu Entayla

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