Te maté al tocarte

Te maté al tocarte.
Te maté y ya no eras tú.
Y yo tampoco lo era.
Quise tocarte hasta el abismo
quise emocionar tus ojos y tu corazón.

Y lo hice
pero tus ojos y corazón eran otros:
tus pupilas de ceniza caliente
se hicieron de pluma húmeda,
tu piel de papel de pétalo
se hizo de tallo de árbol,
y tu corazón de niño
se hizo de gato.

Te toqué hasta el abismo,
hasta electrizar tu piel.
Pero el placer pasó por ella
como un trago por la garganta:
ligero y sin ecos en el tiempo.
Donde buscaba abismos
había ahora un profundo valle.

Entendí todo.
Entendí como un niño entiende
una flor al quitarle esos pétalos,
solo que esos pétalos no estaban
en la flor que tocaba.
Eras otra flor.
Pasaste de ser una rosa
a una orquídea salvaje.
Ahí es cuando te maté.

Te maté dentro de mis ojos
y comprendí también
que yo,
que era una amapola,
tampoco lo era,
sino una planta de menta.

Yo ya no era una flor.
Por eso no sólo te maté al tocarte:
me maté contigo.

Pero aún seguimos en el mismo jardín
y ciertas raíces nuestras se tocan
y son las más gruesas.

Fotografía de stock de una orquídea salvaje

de ©Shathu Entayla

Comentarios

El espacio en que fui tuyo

Así me miras como si sólo fuera tuyo. como si mi carne y cómo respiro vivieran sólo en tus dominios, como si yo pudiera salir pero fuera quedarme lo que elijo. Me miras como vestida con un traje de prodigio que dejan vida y libertad a un lado En el que elegí que ya no elijo. Me miras como si solo fuera tuyo. Me miras como si así siempre hubiese sido. Empiezas con uñas como espadas, y me pegas y, sin querer, grito y ese grito y que lo pares pido porque no quiero gritar más pues no gritar más es quitarme ya una libertad que ahora no preciso aunque es precisamente por libertad (aunque sin parecer verdad) por lo que grito. Me miras como si me crearas y yo te creo y te doy las gracias. Me cuidas cuando me atrapas. Me haces temerte cuando me amas. Y esas aguas contrarias, que me hacen a mi llorar otras aguas, flaquean el báculo de tus manos y viendo que me rompes, amenazas con parar el viaje hacia el espacio más cercano al ser sin ser hacia el que estábamos andando: a un tra...

Un soneto de tres

Por hoy somos tres. Madre, padre e hijo. Aunque no siempre fuimos tres, pues fuimos cuatro. Luego el desahucio vivimos. Tres vivimos el vivir sin cobijo. Aquí somos tres. Madre, padre e hijo con vidas distintas que distinguimos viviéndolas. Juntos y no. Es un timo de envejecer y el tiempo, que no elijo. Y un día tres serán dos, y dos, uno. De pronto "juntos" pasará a ser "no". Y poco hay entre "juntos" y "ninguno". De un algo que estuvo y se marchó el uno que quede será el "alguno". Uno entre paredes de lo que amó. Imagen generada con Flash 2.0 (Google) de ©Shathu Entayla

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI de ©Shathu Entayla

AnimaeCordis

Buscar este blog