Veo saliendo
hacia mi copa
hojas de
papel entre mi ropa.
Nuevas, rotas,
y algo cojas
con instantes
que me evocan.
Luz de
entera muerte roja
y hedor de
almas en mis hojas
que matan
con la droga roja
a su virgen y
bruta forma.
Muerte roja
y alma rota
son falopa roja
en llena copa
que derramo
vana en mis hojas
en instantes
que ya no importan.
Muerte
aparco y ya no toca
esa droga de
mi ropa
que vestía
mi alma rota
y mi copa no
es tan roja.
Vivo vivo y
sin mi copa
con mis
hojas entre hojas
desterradas
con las rojas
drogas vanas
de mi ropa.
Vivo vivo y
sin mi ropa
y mi alma me
despoja
de mi mente
que mataba
voluntades
con falopa.
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