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Rendirse, sorprenderse, estar ansioso, pertinaz, leal, frágil, compersivo , celoso, pasional, audaz, festivo, juguetón, triste, con temor y cariñoso;   hallar en la red un hogar dichoso, a veces drenante, presente, esquivo, solitario, comunal, explosivo, desconcertante, extático, orgulloso;   revisar uno a uno cada daño, abrir todas las puertas sin la llave, tener miedo, buscar el desengaño;   crear un búnker donde el tabú no cabe ser en todos y solo y nada extraño; es poliamor , quien lo probó, lo sabe. Imagen creada con Nano Banana 2  de ©Shathu Entayla

Siempre me han dicho que son las rosas en este mundo las flores más bellas. No lo creo. Pues tienen todas ellas olores, colores y almas preciosas. No me des a elegir, que no son cosas las flores. Compáralas, mas sin mellas hacerles. Aprecia, de cada, aquellas cualidades que las hacen hermosas. Rosa, clavel, siempreviva, gerbera, margarita, lavanda, lirio, y espero que no olvides la jara y la enredadera. Las más bonitas son las que yo quiero. No quiero que mi jardín compitiera, que yo ninguna sobre otra prefiero. Imagen generada con Google AI Studio  de ©Shathu Entayla

El amor, que yo procuro seguro, no duele. Quiero que, libre, libre la paz, sin guerra, del lado amado. Que embalsame al ya curado y que miel dé a la congoja. Que se sienta, quien lo escoja, seguro, libre y amado. Imagen generada con Gemini 2.5 Flash  de ©Shathu Entayla

Por hoy somos tres. Madre, padre e hijo. Aunque no siempre fuimos tres, pues fuimos cuatro. Luego el desahucio vivimos. Tres vivimos el vivir sin cobijo. Aquí somos tres. Madre, padre e hijo con vidas distintas que distinguimos viviéndolas. Juntos y no. Es un timo de envejecer y el tiempo, que no elijo. Y un día tres serán dos, y dos, uno. De pronto "juntos" pasará a ser "no". Y poco hay entre "juntos" y "ninguno". De un algo que estuvo y se marchó el uno que quede será el "alguno". Uno entre paredes de lo que amó. Imagen generada con Flash 2.0 (Google)  de ©Shathu Entayla

Tus ojos verdes verdes cobijan como las marismas a las garzas. Y es que con su mismo verde brillan como brillaren las verdes ascuas. Como las marismas, que son puente entre el agua dulce y la salada es tu mirada desembocarme donde juegan la vida y la calma. Me miro en tus ojos como un niño. Te veo, y en tus ojos, que me amas. Y el tiempo entre mis ojos nos mira vivir tan despacio que no avanza. Como un balancín que nunca cae equilibrado como por magia. Como cuando vives los latidos y que parece que no sonaran. Como los momentos de bailar que son como besos sin palabras. Así miran mis ojos tus ojos como a marismas maravilladas. Mis alas se limpian en tus ojos como se limpia el alma en el agua. Mi vida brilla mejor, más fuerte porque lo mejor de ella refractas. Cuando ya se han ido tus marismas no vuelan tan felices mis garzas por eso aprovecho tu salobre: que mis alas queden impregnadas de ti; que mi aleteo recuerde a tu risa libre, de esperanza en el presente; que mi boca hable travies...

Y cuando estoy en el hoyo, el apoyo, si me encuentro una amenaza, me abraza. Y yo cojo con ternura su cura. El mundo sin hermosura se me queda sin sentido, por eso yo he elegido que el apoyo abraza y cura. Imagen de morenoboeron en Pixabay  de Esther, con ayuda de Anahí, Alfredo y Shathu

Siempre me encuentro pensando,  ¿cuándo de cuando quiero estar dando amo amando? Y siempre me he contestado que he amado. Porque es dar lo que te han dado amar. Y no cabe duda: si caigo y recibo ayuda cuando amo amando, he amado. Imagen de  Alexa_fotos en Pixabay   de ©Shathu Entayla

Nunca es cuestión de poder, querer. Porque... es que yo todo siento. Los vientos son esos cantos arcanos lejanos que salen de boca a manos. Por eso yo quiero amar. Porque en la tierra, es crear querer los vientos lejanos. Edición sobre la imagen de Daniel_Nebreda  en Pixabay  de ©Shathu Entayla

Siempre que me quiero hallar: matar los miedos que no me calman el alma; siempre me quedo sin centro por dentro. Por eso al morir siempre entro al fondo de mi castigo. Porque yo quiero contigo matarme el alma por dentro. Imagen de ayrokmateus  en Pixabay  de ©Shathu Entayla

Algunas veces se sabe que no se sabe, y es bueno comprobar que no es en valde. Ejemplo: escribirte a ti  otra vez cuando ya sabes, que posees varios poemas de cuando escribía a mares. Pero ha tiempo que no escribo. Y, peor lo que se sabe se recuerda, que lo ignoto. Así que con un romance (que es más fácil que un soneto y práctico) a ti. mi madre. por tu cumple te regalo un poema. A ver si sale. Aquí viene justo el punto en que, ¿de qué te hablo, madre? Si de agasajos te cubro. Casi temo que te espantes de lo que te abrazo siempre. Te he dado las gracias antes por entregarme a la vida. Y también algún arranque tuve de temer tu muerte. En otros versos a cobardes desahuciadores insulto. Y en un poema sin arte super sayan te volviste. ¿Más puedo decirte, madre? Ciertamente colaboro poco en casa, y tú lo sabes. Yo sólo cariño os doy y vosotros hogares, paces, y comida, espacio y tiempo. Sólo poemas sé darte. A veces te los abrazo. Hoy tocaba recitarte. Yo siempre te quiero mucho y presu...

Tengo frío en esta noche. Tengo frío de fracaso y me duele la cabeza y me siento maniatado. El mundo mira mi esfuerzo como pisar el asfalto: inútil sin ser un coche y también innecesario. (Vaya mierda de metáfora ahora que estoy pensando) Y da igual, porque pisar jamás es haber llegado y el camino nunca importa. Pues no alimenta el arado sino el trigo que colectas. No alimenta el cosechado que depende más del suelo, del abono que has echado, que de todas esas horas que te has pasado sudando. Porque no gana quien suda. Porque no ganan las manos si no recogen el trigo. Dadme las semillas, ¡Vamos! Que sean buenas. Que crezcan. No me des un suelo malo ni unas malas herramientas; ni me separes del campo, que en el centro no es lo mismo que vivir de todo aislado. Y mi caso es casi bueno pero en mi casa, encerrado sin hoz, abono y semillas si saco trigo es milagro. Todas las hoces, gastadas. Cada semilla, brotando. pero nunca dando frutos Y me estoy desesperando. Pues huele a pastel de frutas...

¿Qué es si no es competición? Compersión . Pues compartir sin dolor es amor , ¡y este la más vitalicia si es Karicia ! No son fáciles delicias amar y serlo a mil vías pero dí, ¿tú no querrías compersión, amor, karicias ? Bandera del poliamor de ©Shathu Entayla Dedicado a mis actuales parejas cuyos nombres juntos forman la palabra Karicia

Cruces de diamante sobre infantes de guardería. Madres que no esperarían a aquel pequeño inconforme. Cruzado en brillos dispone una ceguera infrahumana al bienestar que reclama. Y cuando toda luz va esos tiernos ojos dan una mirada alienada. Es entonces cuando, pobre de alma, el niño querría -o niña- la simpatía que se le niega, en orden de dejar todo conforme. Pero pobre sigue de alma pues ya no le nutre nada. Y cuanto más lejos, más fuerte, distinto y cabal se convierte en su crecida, menos rico, más consorte se vuelve su vacía existencia. Niño o niña nada importa. Es la vida la que niega la salida de la soledad, la nada, el hartazgo y la cruzada de brillos de diamante. Mas, ¿qué más podríamos dar si esa vida está acordada? Imagen de IraEm en Pixabay

¿Cómo rodear al miedo través de nuestro estómago negro del alma? ¿Como aprovechar las penas enteras? Reconociendo el dolor. El amor es dulce y sabor de pena y miedo. Y opera a través del alma entera. Imagen de la web ArteEnFemenino

No sé cómo empezar esto sin caer en lo que siempre caigo. Nunca he sabido hablar vivo con tres muertos sobre el llano. Mis dos padres y mi hermana sobre la alfombra de esparto. Y los rayos del aliento de sus bocas, escapando. Yo intento cogerlos todos como un perro coge un palo pues si no puede cogerlo no puede seguir jugando. Y yo, perro, que por muerte ha sido abandonado no tengo ya más caminos por los que seguir ladrando. Mis dos padres y mi hermana sobre la alfombra de esparto clavados sobre una espiga los tres juntos y tumbados. Tres mantas de carne muerta que juntas van se arropando. De más pequeño a mayor: el padre, grande, velando. Y yo, hijo de estos muertos, tela de manta, observando cómo el esparto y la sangre se nutren de aliento. Y el llanto que derramo no me sana. Me está, de a pocos, matando. Es que no puedo cargar esta culpa entre los años. No puedes nombrarme, Dios, la Muerte, con doce años. Quieres que no llore más y que me m...

Un cubata de dos manos arrestado en una boca y la falta que no prueba se maquilla por el vodka. Dame ojos y sudores fríos, que ya me toca, que ya me beberé yo los hielos de tu vodka. ¡Y el cubata, de dos manos que quieren calentar la copa! ¡Y la falda que lo prueba con camisa que no toca! Pues llenos de hielos los ojos, los labios, las manos, la ropa. Un cubata de dos manos arrestado en una boca. La camisa que lo debe se desbotonaría y rota la copa y los hielos de dentro, se saldrían de la boca los botones y los humos grises que les devoran. Dámelos también, mi falda, flores negras escondidas que sé que debajo de ellas pechos con leches heladas brazos buscan por librarlas. Dámelas también, mi falda. Verdes del láser escapan y nos dejan ver tu voz aunque tú siquiera me hablas. No quiero arrestar más tiempo el vodka de este cubata. Dame sus ojos y sudores fríos, mi camisa lana que hilo por hilo desharé las ...