Otra Receta de Alquimia

A veces las palabras no bastan.
Es tu mente la que te cansa.
Es la que te invade de sandeces
de problemas y otras memeces
que te perturban y no se amansan.

El corazón lucha contra la mente
y no sabes cual de ellos es el que miente
Tu alma se estremece al no poder elegir
pues te has nublado sin querer al pedir
a un destino el poder elegir siempre.

Sabes que eso no se puede
al menos si a sentimientos se refiere
pero puedes elegir que no sean un problema.
Lo malo es que te fíes de una espera.
El destino no dicta lo que sucede.

Decide. Equivócate. Pero algo es cierto.
Es peor no hacer nada a vivir un desacierto.
Se aprende de todo error cometido.
Se vive de todo lo bueno si se ha vivido.
Es un tópico, pero es más que cierto.

Disfruta de lo que tienes. No le dejes
al destino elegir por ti si no quieres.
No hace falta que decidas al momento.
Solamente es cuestión de darse tiempo
y hacer conseguir lo que te desees

Sabes que puedes. No te engañes.
Si no lo sabes, haz que ese pensamiento pare.
Todo el mundo tiene fuerza de voluntad
lo que falta, es la voluntad de aceptar
que se tiene. Esta es la verdad.

Pensar y dudar es de sabios
pero rayarse sólo es un calvario.
No ignores lo que tienes.
Mezcla lo que piensas con lo que sientes.
Te darás una sorpresa de infarto.

Relee este poema si es necesario.
Todo esto lo sabes de antaño
pero olvidas que puedes madurar
y que tu corazón y mente se van a curar.
Esta vez lo tuyo es sólo otro adversario.

Dedicado a Cuaderno de Heroína

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Para la gente a la que beses

Hay gente que necesitas besar muchas veces porque el fin de un beso es siempre el principio de otro que aún no ha venido. Hay gente que necesitas besar muchas veces porque cada beso es siempre como estar en casa y ser querido. Hay gente que la besas y no vuelve (pocas veces). Pero dentro de ti es siempre un recuerdo vívido de haber vivido. Hay gente que la besas y no vuelve muchas veces y duele ver, porque es siempre ver al otro yendo a otros caminos. Hay gente que la besas, te arrepientes y así siempre, muchas, o una sola vez. Siempre, y aunque no después, besar se quiso. Hay gente que la besas y no vuelve para siempre porque el mismo tiempo es siempre quien os ha llevado hacia el olvido. Hay gente que la besas y sí vuelve muchas veces, y despierta algo que es siempre algo que aun dormido era cariño. Hay gente que no besas y sí vuelve muchas veces, y se queda porque es siempre amor, aun siendo otro que el del inicio. Hay gente...

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI de ©Shathu Entayla

Sed de pájaro

Me encontré con un anciano de piel seca y raída por el tiempo. De manos temblorosas de nervios. De ojos vidriosos de sed. Déjame que me detenga un momento en esta sed, porque era incomprensible. Le llevaba agua y la escupía, o la tragaba sin saciarle. La sed de ese anciano era de otra naturaleza. «No es a mí a quien deberías de cuidar» —me decía. Pero yo no le escuchaba porque el tiempo se acababa. Y no engordaba. Y tocar su piel empezaba a parecerse a tocar una espiga de trigo. Entonces pasó algo que no podía verme venir. De pronto le vi sonriendo como alumbran mil soles. Lloraba de alegría y miraba al suelo. Sobre su mano tenía una pluma verde, preciosa. Ese día dijo: «Ya no tengo sed». Nunca había dormido tan bien desde que le conocí. Sentí una envidia inenarrable, pero no sabía bien a qué. Pero los días pasaban, y esa alegría era fútil como el silbar del viento cuando no hay brisa; que parece un milagro. Y el silbido paró. Y, de pronto, se moría de sed y su piel era, de nuevo, de t...

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