Una Muy Buena Noticia

Señoras y señores lectores... Tengo que daros un comunicado muy importante.

Como ya sabréis, hace unos meses terminé de escribir un musical basado en mi historia con mi abuelo Luis (aquí os dejo el enlace: "El Relevo"). Una historia que creo que todo el mundo debería conocer, por muchos motivos.

El caso, es que empleaba la música de un autor islandés llamado Ólafur Arnalds y, por tanto, como la música tiene derechos de autor, no podía publicarla.

Entonces intenté componer yo mismo la música, pero fue un intento fallido porque, aunque la música no me salía mal, era mejor al Ólafur y la música pegaba mejor con ella, pues de la esta forma tendría que reescribir todo el libreto.

Desistí en esa opción, pero me lancé a la mejor opción y la única que me quedaba: pedirle los derechos para registrar la obra al mismo Ólafur Arnalds.

Lo hice y, como ya esperaréis seguramente, me los concedió. Además, dándome las gracias y diciendo que era un placer para él permitírmelo, visiblemente alegrado por la propuesta.

Me limité a darle las gracias honestamente, a decirle que tendría noticias del musical y que nunca lo olvidaría.

Y hasta aquí el comunicado de hoy. Muchas gracias a todos y en especial a mi profesora de inglés Cristina Guerrero, que me ayudó a escribirle el e-mail.

¡Una luz para vuestras sombras!

Comentarios

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI de ©Shathu Entayla

El espacio en que fui tuyo

Así me miras como si sólo fuera tuyo. como si mi carne y cómo respiro vivieran sólo en tus dominios, como si yo pudiera salir pero fuera quedarme lo que elijo. Me miras como vestida con un traje de prodigio que dejan vida y libertad a un lado En el que elegí que ya no elijo. Me miras como si solo fuera tuyo. Me miras como si así siempre hubiese sido. Empiezas con uñas como espadas, y me pegas y, sin querer, grito y ese grito y que lo pares pido porque no quiero gritar más pues no gritar más es quitarme ya una libertad que ahora no preciso aunque es precisamente por libertad (aunque sin parecer verdad) por lo que grito. Me miras como si me crearas y yo te creo y te doy las gracias. Me cuidas cuando me atrapas. Me haces temerte cuando me amas. Y esas aguas contrarias, que me hacen a mi llorar otras aguas, flaquean el báculo de tus manos y viendo que me rompes, amenazas con parar el viaje hacia el espacio más cercano al ser sin ser hacia el que estábamos andando: a un tra...

Un soneto de tres

Por hoy somos tres. Madre, padre e hijo. Aunque no siempre fuimos tres, pues fuimos cuatro. Luego el desahucio vivimos. Tres vivimos el vivir sin cobijo. Aquí somos tres. Madre, padre e hijo con vidas distintas que distinguimos viviéndolas. Juntos y no. Es un timo de envejecer y el tiempo, que no elijo. Y un día tres serán dos, y dos, uno. De pronto "juntos" pasará a ser "no". Y poco hay entre "juntos" y "ninguno". De un algo que estuvo y se marchó el uno que quede será el "alguno". Uno entre paredes de lo que amó. Imagen generada con Flash 2.0 (Google) de ©Shathu Entayla

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