Sobre duendes, los labios

Me dan ganas de reírme sin motivo.

Tengo un duende en mi garganta dando

pataditas.

Bota en mis comisuras

como en tierra una canica.

Me da ganas.

Me dan ganas de besarte a ti.

Decir que te abrazaría

hasta esconderme en tu ropa.

Hacerme tan pequeño que podría

columpiarme en una fibra.

Ducharme en tu sudor de verano

agua limpia.

Y no te conozco todavía.

Pero si ves unos ojos brillantes

jugando con una gota de lluvia.

Si, quizá, ves a un niño grande

haciéndose un ovillo en una silla.

Si ves una mano agarrando un dardo

solo por el gusto de volar

a la diana.

Seré yo.

Cuanto más te hablo

más bota el duende.

Más alto.
¡Más alto!

Cuanto más alto

más temo que la sombra de su bote,

génesis de mi risa sobre mis labios,

no regrese jamás.

Cuanto más alto

más ganas me dan de mojarme,

de esconderme

de clavarme en la diana.

Si ves a un niño grande

con edad de ochenta años.

Seré yo. De nuevo.

Y en ese momento

no me pidas abrazos

ni me pidas besos

que los estaré necesitando.

Y miraré arriba

las nubes donde los duendes saltaron

a la tierra

ensombreciéndome de alegría.

Ensombreciéndome tanto

que no sabía

que era por un duende

por lo que reía.

Y no por estarte besando.

No te conozco todavía.

Imagen de dardillita0 en Pixabay

Comentarios

Cacatúa (poema-calambur)

¡Caca tuya, cacatúa…! Cacareas cacas, rea… ¡Cacatúa! ¡Cacarea! Carámbanos vanos, cacatúa, es lo que sale de tu cacareo. Rea de cacas tuyas eres, cacatúa. Rea de tus deseos. Sueñas cacatúa, cacas tuyas. ¡Cacarea! ¡Rea! ¡Cacarea tus deseos! ¡Carámbanos de sueños ¡Vanos anhelos! Cacas tuyas, cacatúa son tus cacareos ¡Cacatúa! ¡Caca túa! ¡Túa! ¡Caca rea son tus sueños! Imagen libre de Wikipedia Sátira poética a la vanidad de

La bandera

Cada vez que te abrazo, muchas cosas me pasan. Siempre mis manos a tus largos bosques se lanzan y cuando te acarician se enganchan en sus ramas. Bajo esas largas ramas siempre encuentran tu espalda. Planean en los surcos de tu piel, como emplumadas como sin peso, y aterrizan en tu piel de nácar. Y pecho y pecho. Mejilla y mejilla. Juntadas, tras del aterrizaje, como visagras. Como si en pulso y rubor se juntara el alma. y que los pulsos y rubores se contagiaran. El contagio, en un desliz voluntario, atrapa de improviso los pares de labios que, aunque escapan de la atadura del pulso y rubor, no se marchan. Y en un vaivén, los labios atados, se desatan y el aire vuela, vuela y vuela entre las visagras. Pero aunque vuela, cambia y baila, luego se apaga y solamente el silencio suena, labios en calma. Y al abrir los ojos, y reenfocar la mirada veo tu cara, el rostro precioso al que besaba. Ese rostro. Un rostro que es una bandera izada sobre el mástil de un cuerpo de una belleza franca. Un

Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot

AnimaeCordis

Buscar este blog