Sobre duendes, los labios

Me dan ganas de reírme sin motivo.

Tengo un duende en mi garganta dando

pataditas.

Bota en mis comisuras

como en tierra una canica.

Me da ganas.

Me dan ganas de besarte a ti.

Decir que te abrazaría

hasta esconderme en tu ropa.

Hacerme tan pequeño que podría

columpiarme en una fibra.

Ducharme en tu sudor de verano

agua limpia.

Y no te conozco todavía.

Pero si ves unos ojos brillantes

jugando con una gota de lluvia.

Si, quizá, ves a un niño grande

haciéndose un ovillo en una silla.

Si ves una mano agarrando un dardo

solo por el gusto de volar

a la diana.

Seré yo.

Cuanto más te hablo

más bota el duende.

Más alto.
¡Más alto!

Cuanto más alto

más temo que la sombra de su bote,

génesis de mi risa sobre mis labios,

no regrese jamás.

Cuanto más alto

más ganas me dan de mojarme,

de esconderme

de clavarme en la diana.

Si ves a un niño grande

con edad de ochenta años.

Seré yo. De nuevo.

Y en ese momento

no me pidas abrazos

ni me pidas besos

que los estaré necesitando.

Y miraré arriba

las nubes donde los duendes saltaron

a la tierra

ensombreciéndome de alegría.

Ensombreciéndome tanto

que no sabía

que era por un duende

por lo que reía.

Y no por estarte besando.

No te conozco todavía.

Imagen de dardillita0 en Pixabay

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