Miradas de un alma muerta

Cuando la vida te une

todo es bonito,

y más si es desde pequeño.

Cuando la vida te destruye

todo sigue siendo bonito

pero no existe el empeño.

Sólo cuando la vida de un amigo se destruye

sabes que el que era tu amigo, ya no lo es.

Sólo cuando ves cambiar la vida que unía

cada uno por su lado, individual

uno puede cogerlo, y otro se puede equivocar.

Pero, qué dolor se siente al no equivocarse

si tu amigo se ha equivocado

y qué dolor es quedarse esperando y sonriendo

sabiendo que el que es tu amigo por dentro

ahora está muriendo

y algún día, dejará de serlo.

Porque ya no te necesitará

o no podrás tu estar

o él no podrá soñar

(pues no habrá futuro que soñar)

o, en el peor de los casos a pensar

si como el mío es un skinhead,

morirá.

Mi amigo tiene y tenía bondad

pero quizá sea ahora ya

de hacer una sepultura a la amistad.

La mirada muerta de unos ojos

que ya no pueden mirar

La mirada de unos ojos

movidos sin corazón, al azar.

La mirada de un alma destrozada

que fue convencida sin convencerse

que se mueve como no debe

pero al fin y al cabo así lo quiere.

Que pena que las cosas acaben así.

Qué pena es sentir que muere un amigo

por haber cambiado él mismo su destino

por otro que no puede seguir.

Qué dolor es vivir esto, y no poder decidir.

Qué pena es no poder ayudarte, amigo.

Siento mucho dejarte morir.

Comentarios

Amores singulares, en plural

Y mirarte a los ojos y morirme de hambre por querer abrazarte por bailar en tus lirios. Porque yo codicio almas con la piel y no es lo mismo que codiciar solo las pieles. Porque quiero el calor que dan y no la sangre que tienen. Porque un alma sin viajar a ninguna piel pertenece. Yo pertenezco a quien me quiere. Y viajo de mí para tí. Quiero anidarme en tí como el rocío a la tierra como el calor a la piedra como un romance en abril Quiero enternecerme en soñar tu cobijo. Quiero enternecerme en ti y eso elijo. Quiero que seas ese lugar donde perderme y bailar sin pasadizos. No sé quién serás, y no importa. Si me amares, es lo mismo. Pero luego te miraré reflejando tu amor porque, aunque para ser amado todo cariño es prolijo, tu color para amarme cambiará los ojos con que te elijo. Ven a besarme y a abrazarme y viajaré rápido al suicidio. Porque matarme por elegir amor no es más que vivirme en otro sitio. Ámame, que eso quiero. Que cuando falta, de amor, alivio todo los ...

El resquebrajo

Y de pronto el resquebrajo que ya sentía sólo sirve para acabar de romperme, y los pedazos de mí se clavan en mi capacidad de dormir, de sonreír y de querer la vida. Yo, que siempre fui la Antígona que va a morir por lo que le importa pero que se desnuda para sentir el aire frío y sentir que está viva. Yo, la Antígona, que muere cuando su hermano muere por segunda vez, está vez en el destierro de su cadáver. Yo, como ella, muero. La vitalidad de Antígona se va en su muerte. Su muerte es su muerte. Pero mi muerte es la vida. El resquebrajo es como un desprendimiento: había indicios, pequeñas señales que el monte iba a caerse, pero de repente se cae, y parece que nunca hubo aviso. O que daba igual que lo fuera, porque era inevitable. Parece un capricho de Dios. Parece que no había nubes de tormenta. Pero, de repente, todo es barro, todo es polvo. Todo es hiel. El resquebrajo ya no es tal. Ya estoy roto. Como están rotas las conchas de mar llevadas por el agua. Como el mimbre cuando ...

Tener libido es de aliens

Leo una novela erótica. Me enternece la complicidad. Se ponen a follar. Me pongo nervioso. No cachondo, no. Nervioso como el gerbo que huye. Leo el polvo como leo un epitafio y me fuerzo a acabar el capítulo. (Aunque los nervios no querían). Una, tiene un orgasmo: vital y místico. Otro, no se corre pero: vital y místico. Se despiden. Se besan . Me enternece la complicidad. Acaba el capítulo. Cierro el libro. ... Me entran ganas de llorar. Acabo de leer sobre aliens. Los aliens no son de mi especie. Funcionan distinto. ... Me entran ganas de llorar. porque yo antes era un alien. Siento que nunca he follado. La parte de mi que folla se ha roto. Siento que nunca he querido hacerlo cuando siempre tuve luciérnagas en los ojos con los que miro todo. Algo de mi alma se ha roto. Y estaba en mi cuerpo. Y, dentro de mi cuerpo, en mis ojos. Algo de mi alma se ha roto. Algo vital y místico, como en ese polvo, que ahora es polvo de mis ojos. de ©Shathu Entayla

AnimaeCordis

Buscar este blog