Vuestras Entradas I: Memorias de un Libro

Para leer el siguiente libro, este debe ser abierto.
Si aun no se ha abierto, nunca se ha leído.
El libro nunca ha visto ni oído.
El libro nunca se ha mirado al espejo.
Su carencia de vida es por no tener sentidos.

Cada libro que habita las calles ciudadanas
encuentra lectores de todos los estilos:
lectores que siguen o abandonan lo leído
o amadores que son excepciones mundanas.
Todas ellas leen según lo vivido.

Este libro se pone triste cuando le abandonan.
Cree que no vale o ya no gusta.
A veces no reacciona cuando le preguntan:
"¿por qué no te dejas llevar por las personas
a quien gustas y aclamas a los que disgustas?"

"Soy un libro, necesito que mis letras sirvan."
"Tus letras sirven, pero no todos los lectores
ven útiles esas letras de tu vida, que expones".
"Pero yo no dicto quién me abre. Que el lector decida"
"Tu elegiste ser vendido. Tú sabes tus errores.

Pero recuerda que todo mal que pase
los detectaran absolutamente todo tus lectores
no confiarán en tí, y no porque les traiciones
sino porque tú has dejado de gustarte.
Conócete, pero no te estanques en tus errores."

Este libro se llamaba "Tú". Fue un best-seller.
Se conoció del todo gracias a sus lectores.
Sus lectores se hiceron sus amigos y amores.
Confiaron en el. Ahora nada le detiene.
Confiaron en el y se confió. Es éxito lo que viene.

(Inspirado en la idea de María Mandrión - "Cómo Confiar en uno Mismo")

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El espacio en que fui tuyo

Así me miras como si sólo fuera tuyo. como si mi carne y cómo respiro vivieran sólo en tus dominios, como si yo pudiera salir pero fuera quedarme lo que elijo. Me miras como vestida con un traje de prodigio que dejan vida y libertad a un lado En el que elegí que ya no elijo. Me miras como si solo fuera tuyo. Me miras como si así siempre hubiese sido. Empiezas con uñas como espadas, y me pegas y, sin querer, grito y ese grito y que lo pares pido porque no quiero gritar más pues no gritar más es quitarme ya una libertad que ahora no preciso aunque es precisamente por libertad (aunque sin parecer verdad) por lo que grito. Me miras como si me crearas y yo te creo y te doy las gracias. Me cuidas cuando me atrapas. Me haces temerte cuando me amas. Y esas aguas contrarias, que me hacen a mi llorar otras aguas, flaquean el báculo de tus manos y viendo que me rompes, amenazas con parar el viaje hacia el espacio más cercano al ser sin ser hacia el que estábamos andando: a un tra...

Un soneto de tres

Por hoy somos tres. Madre, padre e hijo. Aunque no siempre fuimos tres, pues fuimos cuatro. Luego el desahucio vivimos. Tres vivimos el vivir sin cobijo. Aquí somos tres. Madre, padre e hijo con vidas distintas que distinguimos viviéndolas. Juntos y no. Es un timo de envejecer y el tiempo, que no elijo. Y un día tres serán dos, y dos, uno. De pronto "juntos" pasará a ser "no". Y poco hay entre "juntos" y "ninguno". De un algo que estuvo y se marchó el uno que quede será el "alguno". Uno entre paredes de lo que amó. Imagen generada con Flash 2.0 (Google) de ©Shathu Entayla

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI de ©Shathu Entayla

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