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La Bruma

Una pared de gomaespuma
me protege del viento,
de los fríos puñales
y de algún desacierto
pero no de la bruma.

La bruma me defiende
pero me deja ciego.
No sé como poner
sonrisas en el desasosiego.
¿Qué pretende?

La blanca oscuridad
de esa grisácea bruma
de agua infectada
solo suma y suma
una inútil tranquilidad.

¿Qué es de los sueños
cuando creo vivir?
Sueño lo que vivo
pero no sé qué es sentir
pues lo bloqueo.

La tensión es inherente
en mi absurdo ser
que ha dejado de hablar,
que ha dejado de ver,
y ha dejado de obedecerme.

Intento ser yo, siendo tu
eres tú quien me controla.
eres tú mismo el que escribe.
El mismo que no demora
pero controla su virtud.

La luna se siente sola
y yo estando solo, no lo siento.
Siento soledad si estoy con gente
Siento soledad, y me miento
cuando retraso la hora

y dejo para otro momento
lo propio de mi persona
y me sacrifico.
¿Me estoy sacrificando ahora?
¿Escribo lo que no siento?

Siento y miento al ser juzgado
por que me duele, aunque lo niegue.
La seriedad me consume
y no puedo evitar que llegue
cuando estoy extasiado.

Soy un feliz desdichado.
Tengo cuanto quiero
pero algo falta:
quererme primero.
Estoy desconcertado.

Me culpo de otras culpas
Me flagelo por las que son mías.
Me quedo mirando al horizonte
y toda persona que me mira
sabe de mi extraña lucha.

Lágrimas de aire que caen
de unos ojos anidados
en un destino inerte.
Gritos desconsolados
que sólo quiero que paren.

Puñetazos y ganchos
a mi autoestima.
Soy yo mismo mi verdugo.
Víctima, esclavo y mina
que explota en vano.

Sólo me refugio 
en lo que la gente 
me dice que siente por mi.
"Eres bueno, genial, diferente"
¿Es esta la verdad del mundo?

¿Por qué no puedo verlo?
¿Por qué no sé ver MI realidad?
Me siento egoísta al pensar
que lo que dicen sean verdad
aunque sea verdad que lo siento.

Esa bruma me posee.
Me bloquea, me retiene
me encadena, me amordaza
me esposa, me sostiene
a lo que no veo. Sólo el lector lee.

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