Y de pronto el resquebrajo que ya sentía sólo sirve para acabar de romperme, y los pedazos de mí se clavan en mi capacidad de dormir, de sonreír y de querer la vida. Yo, que siempre fui la Antígona que va a morir por lo que le importa pero que se desnuda para sentir el aire frío y sentir que está viva. Yo, la Antígona, que muere cuando su hermano muere por segunda vez, está vez en el destierro de su cadáver. Yo, como ella, muero. La vitalidad de Antígona se va en su muerte. Su muerte es su muerte. Pero mi muerte es la vida. El resquebrajo es como un desprendimiento: había indicios, pequeñas señales que el monte iba a caerse, pero de repente se cae, y parece que nunca hubo aviso. O que daba igual que lo fuera, porque era inevitable. Parece un capricho de Dios. Parece que no había nubes de tormenta. Pero, de repente, todo es barro, todo es polvo. Todo es hiel. El resquebrajo ya no es tal. Ya estoy roto. Como están rotas las conchas de mar llevadas por el agua. Como el mimbre cuando ...
Lo veo como si le faltara qué decir, se queda corto para todo lo que quieres decir.
ResponderEliminarNo hace falta, de hecho lo he escrito así aposta. No es un poema que cuente una historia, no es un poema que necesita de una, simplemente, es un poema para quién se de por aludido sienta lo que quiere decir. Por aludido se puede dar cualquier persona que haya sentido alguna vez lo que dice en las primeras estrofas del poema.
ResponderEliminarAgradezco tu crítica. En cualquier caso, la tengo en cuenta. =)