El Club de los Mártires

Entre almas de seda,
poemas de Espronceda
e historias de vidas
se esconcen los miembros
del Club de los Mártires.

Vanos, osados esclavos
de la amistad pagada
con su vida destinada
a protegerse de la muerte
entre sus miembros.

Vivos mártires
dan su vida en vida
para poder sanar las heridas
de un compañero
tras un desliz.

Los amigos mueren
por sus amigos.
En este amistoso club
no mueren por ellos:
les salvan por si deben volver a hacerlo.

Invitados de lujo
a su eterna fiesta.
Si te quedas dentro
serás condenado a dar la vida
por quien la da por ti.

Nadie muere en este club.
Falaces mártires que dan su vida
pero no pueden morir.
No podrían cumplir como amigos
si no pueden vivir.

La amistad y el amor
son lo mismo en este club.
Se entrega todo por todos.
Obsesiones y desconfianzas
se desvanecen en la nada.

¿Dónde está este club?
Entradas gratuitas
para todo corazón
dispuesto a amarlo todo
incluso sin recibir perdón.

¿Dónde está este club?
Horario vitalicio
para todo ser humano
que merezca ser amado
y que pueda dar amor.

¿Dónde está ese club?
Esta en cada grupo
donde estés donde estés
de verdad, sin clichés
puedes ser tú.

14º Tributo... a la AMISTAD

Comentarios

Deseo

Creo que solo te he visto hoy
pero ya te he reconocido
en derramarme por tus ojos.
Te conozco de vivirte antes
con luciérnagas en la garganta.
De funambular acariciando
tu piel con vello de arrozales.
De coserme la lengua con hilo blanco
y que salga todo entre las orejas.

¡Que se partan las puertas y el tiempo!
¡Quiero desearte negra, sucia y dulce!
¡Bañarme en la esfera de un reloj parado!

¡Que se me resquebraja el pecho
y no se parte!
¡Que ver un gorrión sobre tu risa
que ver un lobo sobre tus ansias
que ver tus ojos de aguja en mi cara
o tu cabeza en mi regazo
solivianta la quebrazón de mi pecho!
¡Que no me hables! ¡Que me enajeno!
¡Que es mucha miel en iris, voz y boca!
¡Que se me convierte el pecho
en potable vaso en polvo
de cuyos detellos escapan las luciérnagas!

Te deseo. Me hago feliz pensándote.
Me siento absurdamente vivo.
No me sacia y aun me basta eso.
¡Ay cuando deseo
cómo se me entiernan y encandilan
los ojos del cuerpo!
¡Cómo haces mirar insidioso
en la codicia del afe…

Mis migajas de pan

JORGE.– Dame migas de pan, Amparo AMPARO.– No me quedan. JORGE.– Pero vi cómo le dabas a Jaime, y a Javier, y a Josué. (Pausa.) ¿No me das migajas porque me llamo Jorge? AMPARO.– No. No te doy pan porque eres Jorge. JORGE.– Pero puedo ser otra persona, si quieres. ¿Así me darías migas de pan, por lo menos? AMPARO.– No puedes no ser Jorge. Aunque no te llames Jorge. Eres y serás Jorge, hagas lo que hagas. Si te haces artista y te pones nombre artístico seguirás siendo Jorge. Si te cambias de sexo, serás Jorge con otro nombre. Si te haces monje budista y nadie te llama Jorge allí, seguirás siendo Jorge. Nada cambia quién eres JORGE.– Pero puedo ser otra persona, si quieres. AMPARO.– No puedes. JORGE.– ¿Por qué no? AMPARO.– Porque no quieres… JORGE.– ¡Sí que quiero! AMPARO.–…y yo no te negaría el pan si fueses otro. Pero yo necesito negarte el pan, Jorge. JORGE.– Llámame Elis. AMPARO.– Serás Elis, pero sigues oliendo a Jorge. Te amaba, pero a mí no me engañas. No puedes ponerte máscaras…

He sentido

Te miro porque siento alivio al mirarte. Siento que ya no respiras arena. He sentido tus músculos desmenuzarse sobre mi pecho y pararse el motor de tu cabeza.
He sentido tu angustia, tus relámpagos repentinos, tus mansedumbres forzadas, tus vomitares de alma; he visto la calma, la osadía, el hartazgo y la apatía; lo he visto todo en tu debilidad más profunda en tu vulnerabilidad más líquida.
Querer es dar cuenta que la respiración de otro te recuerda a la tuya. Y viceversa. Lo he sentido porque te he querido.

de ©Shathu Entayla

AnimaeCordis

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