¡Por la boca muera el mar!

Llórame, mar, tus consuelos, que yo te escucharé con mis gritos y caminaré a tus tormentas a que me traguen. Y tendrás tanto miedo, mar, que vomitarás la brisa hacia tu boca de playa, y la arena ganará a tu terreno húmero. Llórame, mar, tus consuelos, que yo te escucharé con mis chapoteos rabiosos e infantiles sobre tus olas. Y tendrás tanta ansiedad que las ondas que se extenderán sobre tu suelo jamás podrás quitártelas, y recorrerán tu Natural conciencia por la eternidad.

¡Que incluso cando muera, yo, ahogado en tus olas, el hedor de mis felicidades muertas contaminarán tus peces, y morirán con mis alegrías! ¡Que incluso cuando muera, yo, ahogado en mis gritos de demora, esperando que dejes de temerme y lleves a tus olas, mi ropa desgajada y rota, pelada junto con mi piel por el cuchillo de la vida, cubrirá tus aguas como si de pétalos rotos se tratasen!

Y todas esas cáscaras de mí ondearán de nuevo tu ansiedad como lo hicieran aquellos chapoteos rabiosos. Y entenderás, de una vez por todas, cómo muero como liternas voladoras de muertos, que algún día serán llevadas por la brisa que vomitaste en la playa. Y sentirás cómo estuve en tu piel y cómo saldré volando por tu vómito, mar. Con aroma a sangre sobre tus olas. Con mi aroma sobre tus olas. El macabro recuerdo que tendrás de mi, sobre ti.

Comentarios

Amores singulares, en plural

Y mirarte a los ojos y morirme de hambre por querer abrazarte por bailar en tus lirios. Porque yo codicio almas con la piel y no es lo mismo que codiciar solo las pieles. Porque quiero el calor que dan y no la sangre que tienen. Porque un alma sin viajar a ninguna piel pertenece. Yo pertenezco a quien me quiere. Y viajo de mí para tí. Quiero anidarme en tí como el rocío a la tierra como el calor a la piedra como un romance en abril Quiero enternecerme en soñar tu cobijo. Quiero enternecerme en ti y eso elijo. Quiero que seas ese lugar donde perderme y bailar sin pasadizos. No sé quién serás, y no importa. Si me amares, es lo mismo. Pero luego te miraré reflejando tu amor porque, aunque para ser amado todo cariño es prolijo, tu color para amarme cambiará los ojos con que te elijo. Ven a besarme y a abrazarme y viajaré rápido al suicidio. Porque matarme por elegir amor no es más que vivirme en otro sitio. Ámame, que eso quiero. Que cuando falta, de amor, alivio todo los ...

El resquebrajo

Y de pronto el resquebrajo que ya sentía sólo sirve para acabar de romperme, y los pedazos de mí se clavan en mi capacidad de dormir, de sonreír y de querer la vida. Yo, que siempre fui la Antígona que va a morir por lo que le importa pero que se desnuda para sentir el aire frío y sentir que está viva. Yo, la Antígona, que muere cuando su hermano muere por segunda vez, está vez en el destierro de su cadáver. Yo, como ella, muero. La vitalidad de Antígona se va en su muerte. Su muerte es su muerte. Pero mi muerte es la vida. El resquebrajo es como un desprendimiento: había indicios, pequeñas señales que el monte iba a caerse, pero de repente se cae, y parece que nunca hubo aviso. O que daba igual que lo fuera, porque era inevitable. Parece un capricho de Dios. Parece que no había nubes de tormenta. Pero, de repente, todo es barro, todo es polvo. Todo es hiel. El resquebrajo ya no es tal. Ya estoy roto. Como están rotas las conchas de mar llevadas por el agua. Como el mimbre cuando ...

Tener libido es de aliens

Leo una novela erótica. Me enternece la complicidad. Se ponen a follar. Me pongo nervioso. No cachondo, no. Nervioso como el gerbo que huye. Leo el polvo como leo un epitafio y me fuerzo a acabar el capítulo. (Aunque los nervios no querían). Una, tiene un orgasmo: vital y místico. Otro, no se corre pero: vital y místico. Se despiden. Se besan . Me enternece la complicidad. Acaba el capítulo. Cierro el libro. ... Me entran ganas de llorar. Acabo de leer sobre aliens. Los aliens no son de mi especie. Funcionan distinto. ... Me entran ganas de llorar. porque yo antes era un alien. Siento que nunca he follado. La parte de mi que folla se ha roto. Siento que nunca he querido hacerlo cuando siempre tuve luciérnagas en los ojos con los que miro todo. Algo de mi alma se ha roto. Y estaba en mi cuerpo. Y, dentro de mi cuerpo, en mis ojos. Algo de mi alma se ha roto. Algo vital y místico, como en ese polvo, que ahora es polvo de mis ojos. de ©Shathu Entayla

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