¿Para qué sirven las palabras?

No sirven para nada

pero valen para todo lo demás.

Lo demás no es más que aquella nada

que la gente tiende pronto a olvidar.

Una senda de sentimientos que fluyen

por cordilleras de dicha y pesar.

Son las luces que brillan en la oscuridad

cuando las emociones quieren brotar

más allá de reflexiones.

O quizá... más allá pensamientos brabucones

que sólo quieren despertar.

Son con lo que nos comunicamos

con lo que vemos, y observamos

-pues el alma también sabe mirar-.

Son con lo que maduramos y dejamos

que toda nuestra esencia viva

en cualquier formato que se escriba

y, aunque la tinta no se retira

hay miles de formas para escribir

en un papel que se llama "vida".

Son las que llaman y las que retiran.

Las que dan sentido al silencio

Las bitácoras de cualquer ida,

el diario de cualquier momento,

o las lágrimas de una despedida

guardadas en frascos somnolientos

que, si guardados con calma,

se vuelven a repetir en sueños.

Cosas inútiles, sin sentido, incluso

pues ninguna palabra sola

te dará un significado concluso,

pero que, entre todas,

son capaces de completar un informe,

un examen, o describir una persona.

Contar una vida. Hacer despertar

Dar mentalidad. Inducir demora.

Una quimera o un acierto.

Algo superficial o emocional,

pero que sin las palabras

no se podrían pronunciar.

"¿Para que sirven las palabras?"

Me preguntan.

Por sí solas, para nada

pero quizá, con la magia adecuada

puedan servirte para triunfar

para expresarte con veracidad

para ganar en disputas

o quizá sólo para hablar

pero también quizá, con voluntad

puedas enamorar al ponerlas juntas.

Comentarios

Para la gente a la que beses

Hay gente que necesitas besar muchas veces porque el fin de un beso es siempre el principio de otro que aún no ha venido. Hay gente que necesitas besar muchas veces porque cada beso es siempre como estar en casa y ser querido. Hay gente que la besas y no vuelve (pocas veces). Pero dentro de ti es siempre un recuerdo vívido de haber vivido. Hay gente que la besas y no vuelve muchas veces y duele ver, porque es siempre ver al otro yendo a otros caminos. Hay gente que la besas, te arrepientes y así siempre, muchas, o una sola vez. Siempre, y aunque no después, besar se quiso. Hay gente que la besas y no vuelve para siempre porque el mismo tiempo es siempre quien os ha llevado hacia el olvido. Hay gente que la besas y sí vuelve muchas veces, y despierta algo que es siempre algo que aun dormido era cariño. Hay gente que no besas y sí vuelve muchas veces, y se queda porque es siempre amor, aun siendo otro que el del inicio. Hay gente...

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI de ©Shathu Entayla

Sed de pájaro

Me encontré con un anciano de piel seca y raída por el tiempo. De manos temblorosas de nervios. De ojos vidriosos de sed. Déjame que me detenga un momento en esta sed, porque era incomprensible. Le llevaba agua y la escupía, o la tragaba sin saciarle. La sed de ese anciano era de otra naturaleza. «No es a mí a quien deberías de cuidar» —me decía. Pero yo no le escuchaba porque el tiempo se acababa. Y no engordaba. Y tocar su piel empezaba a parecerse a tocar una espiga de trigo. Entonces pasó algo que no podía verme venir. De pronto le vi sonriendo como alumbran mil soles. Lloraba de alegría y miraba al suelo. Sobre su mano tenía una pluma verde, preciosa. Ese día dijo: «Ya no tengo sed». Nunca había dormido tan bien desde que le conocí. Sentí una envidia inenarrable, pero no sabía bien a qué. Pero los días pasaban, y esa alegría era fútil como el silbar del viento cuando no hay brisa; que parece un milagro. Y el silbido paró. Y, de pronto, se moría de sed y su piel era, de nuevo, de t...

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