(No) quiero ser Antonio Banderas (Conciliación IV)

Antonio Banderas

pidió perdón

por haberse perdido la infancia de su hija.

Yo voy hacia allí.

Y no sé si lo quiero.

Ya me estoy quedando sin tiempo.

Lanzo cuerdas de afecto y vida

a las argollas de la red que me cuida

para que estén cerca

para que me acompañen y tenerlas

y puedo apenas.

Dedico más tiempo a intentar llegar

a llegar

a llegar a algo

que a tenerlo.

No hay más. Así va esto.

O sea que voy hacia allí

y no sé si lo quiero.

No soy Antonio Banderas

y ya apenas tengo tiempo.

Y ya quiero el afluente que lleva a casa

y el teatro que dura más que la guerra

y el hogar con todas a las que quiero.

Quiero lo común del hogar

pero la farándula hace añicos

la comunidad.

Una comunidad que, por plural

siempre tuvo resquebrajos abiertos.

Luchar por arte y amor:

ese es mi sueño.

Es mi afluente definitivo.

Construyo mi arca como Noé hizo

y, o muero en el intento

en el tambaleo de la precariedad

y en atomizaciones comunes que no elijo

o muero monógamo,

hipotecado

funcionario

a plazo fijo.

Prefiero vivir sin plazos en el futuro

aunque aplace el futuro

hasta el fin de mi abismo

porque yo quiero un futuro

con mis amantes y con mis hijos

con el teatro como abrigo

y con el arte, al fin, como cobijo.

Comentarios

Cacatúa (poema-calambur)

¡Caca tuya, cacatúa…! Cacareas cacas, rea… ¡Cacatúa! ¡Cacarea! Carámbanos vanos, cacatúa, es lo que sale de tu cacareo. Rea de cacas tuyas eres, cacatúa. Rea de tus deseos. Sueñas cacatúa, cacas tuyas. ¡Cacarea! ¡Rea! ¡Cacarea tus deseos! ¡Carámbanos de sueños ¡Vanos anhelos! Cacas tuyas, cacatúa son tus cacareos ¡Cacatúa! ¡Caca túa! ¡Túa! ¡Caca rea son tus sueños! Imagen libre de Wikipedia Sátira poética a la vanidad de

La bandera

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Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot

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