(In)mobiliaria (Conciliación III)

Entonces le pregunto a la inmobiliaria

cómo es la casa.

Y hay una cama de matrimonio.

Y hay espacio para hijos.

Y no hay espacio para amantes

ni una plaza en el salón

un cardos ni decumanos

que unan, al modo romano

las vidas

de todas las personas

que me habitan.

La inmobiliaria me quiere discreto

en todos los sentidos

pero soy continuo

y continúo

espectrando en mi cabeza

las paredes de este sitio

imaginando mansiones

con apenas columnas maestras

pequeñas

y habitaciones como salones

y salones como países

y países como planetas

de gente que se conecta

se circunnavega

y se encuentra

los pasillos son cortos como parpadeos

y los encuentros largos como odiseas

todo el mundo hace la comida y limpia

todo el mundo hace la vida con su vida

y la concilia

todo el mundo hace el amor

sea como sea que lo imagina.

La inmobiliaria me dice que no

que son dos habitaciones

un baño

a 15 minutos del metro

con plaza de garaje

y 1500€ euros

sin gastos incluidos, por supuesto.

La inmobiliaria no sabe

que quiero un hogar, no una casa.

En la que quepa todo el mundo

a quienes quiero,

A mis amigos y amantes y

sus gatos y perros y

sus estudios y oficinas y

sus deberes y sueños.

Pero es que las inmobiliarias

venden casas

no venden eso.

Comentarios

Cacatúa (poema-calambur)

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La bandera

Cada vez que te abrazo, muchas cosas me pasan. Siempre mis manos a tus largos bosques se lanzan y cuando te acarician se enganchan en sus ramas. Bajo esas largas ramas siempre encuentran tu espalda. Planean en los surcos de tu piel, como emplumadas como sin peso, y aterrizan en tu piel de nácar. Y pecho y pecho. Mejilla y mejilla. Juntadas, tras del aterrizaje, como visagras. Como si en pulso y rubor se juntara el alma. y que los pulsos y rubores se contagiaran. El contagio, en un desliz voluntario, atrapa de improviso los pares de labios que, aunque escapan de la atadura del pulso y rubor, no se marchan. Y en un vaivén, los labios atados, se desatan y el aire vuela, vuela y vuela entre las visagras. Pero aunque vuela, cambia y baila, luego se apaga y solamente el silencio suena, labios en calma. Y al abrir los ojos, y reenfocar la mirada veo tu cara, el rostro precioso al que besaba. Ese rostro. Un rostro que es una bandera izada sobre el mástil de un cuerpo de una belleza franca. Un

Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot

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