Ingenio contra la vida

Hoy tengo ansia de pasado.

Tengo nostalgia de recuerdos

y me apetece escribir un quinteto.

Un poema que no escribo ha tiempo.

Desde que llamé falsos a los quintetos.

Hoy tengo ganas de rimar.

Pero no rimar como he rimado.

Ignorando el primer verso usado

y rimar sólo del dos al cuarto.

Dejando al primero de lado.

Hoy quiero experimentos.

Me encanta probar cosas de nuevo.

Me encanta descubrirme entero.

Entraña a entraña, pelo a pelo.

Desde el fondo de mi alma y anhelo.

Hoy tengo ganas de ignorar.

De ignorar con un feliz cuento.

De dejarme, alejarme del firmamento

de estrellas oscuras que siempre he puesto

(aunque regrese a los quintetos).

Hoy me apetece dar al pause

y desconectar de mi propia vida

olvidando. Haciendo que el Hoy escriba

lo que le salga de la barbilla

al separarse, hablando, de la coronilla.

Hoy me apetece ser Yo.

Cosa jodidamente irónica, ¡cómo no!

Porque ni siquiera un Dios

podría hacerme conocer mi Yo.

Noúmeno hecho de vano valor.

Así que, como me apetece ser Yo.

Y hacer experimentos ignorantes

con el pasado a rastras, dando al pause

y sin rimar demasiado (por si me pase)

escribo de nuevo quintetos en balde.

Comentarios

Amores singulares, en plural

Y mirarte a los ojos y morirme de hambre por querer abrazarte por bailar en tus lirios. Porque yo codicio almas con la piel y no es lo mismo que codiciar solo las pieles. Porque quiero el calor que dan y no la sangre que tienen. Porque un alma sin viajar a ninguna piel pertenece. Yo pertenezco a quien me quiere. Y viajo de mí para tí. Quiero anidarme en tí como el rocío a la tierra como el calor a la piedra como un romance en abril Quiero enternecerme en soñar tu cobijo. Quiero enternecerme en ti y eso elijo. Quiero que seas ese lugar donde perderme y bailar sin pasadizos. No sé quién serás, y no importa. Si me amares, es lo mismo. Pero luego te miraré reflejando tu amor porque, aunque para ser amado todo cariño es prolijo, tu color para amarme cambiará los ojos con que te elijo. Ven a besarme y a abrazarme y viajaré rápido al suicidio. Porque matarme por elegir amor no es más que vivirme en otro sitio. Ámame, que eso quiero. Que cuando falta, de amor, alivio todo los ...

Un soneto de tres

Por hoy somos tres. Madre, padre e hijo. Aunque no siempre fuimos tres, pues fuimos cuatro. Luego el desahucio vivimos. Tres vivimos el vivir sin cobijo. Aquí somos tres. Madre, padre e hijo con vidas distintas que distinguimos viviéndolas. Juntos y no. Es un timo de envejecer y el tiempo, que no elijo. Y un día tres serán dos, y dos, uno. De pronto "juntos" pasará a ser "no". Y poco hay entre "juntos" y "ninguno". De un algo que estuvo y se marchó el uno que quede será el "alguno". Uno entre paredes de lo que amó. Imagen generada con Flash 2.0 (Google) de ©Shathu Entayla

Tener libido es de aliens

Leo una novela erótica. Me enternece la complicidad. Se ponen a follar. Me pongo nervioso. No cachondo, no. Nervioso como el gerbo que huye. Leo el polvo como leo un epitafio y me fuerzo a acabar el capítulo. (Aunque los nervios no querían). Una, tiene un orgasmo: vital y místico. Otro, no se corre pero: vital y místico. Se despiden. Se besan . Me enternece la complicidad. Acaba el capítulo. Cierro el libro. ... Me entran ganas de llorar. Acabo de leer sobre aliens. Los aliens no son de mi especie. Funcionan distinto. ... Me entran ganas de llorar. porque yo antes era un alien. Siento que nunca he follado. La parte de mi que folla se ha roto. Siento que nunca he querido hacerlo cuando siempre tuve luciérnagas en los ojos con los que miro todo. Algo de mi alma se ha roto. Y estaba en mi cuerpo. Y, dentro de mi cuerpo, en mis ojos. Algo de mi alma se ha roto. Algo vital y místico, como en ese polvo, que ahora es polvo de mis ojos. de ©Shathu Entayla

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