Un vivo en el más allá (cuento) - Capítulo 3: La Vida de Fungus

Los índices de espectro-demografía disminuían por momentos. Las almas ya muertas, seguían muriendo. Me refugié en un zulo bajo tierra, junto con mi marido, Frill y mi hijo Nuame. Bueno, hijos, no se pueden tener, digamos que es un niño que murió joven y al llegar al más allá no quedamos con él. La homosexualidad en el Más Allá era más frecuente, pero las barreras ya no existían. De hecho, esta es la primera vez que recuerdo que hay miedo en el más allá.

Mi marido había salido. Teníamos que estar pendientes por si se despejaban las calles, poder salir y huir en algún medio de transporte. La anarquía como caos, y no como el sistema de política que teníamos ahora, se estaba imponiendo a ritmos vertiginosos.

El sistema acutal no era complicado. Mi presidencia es de mi pueblo, pero no gobierno mi pueblo. En el más allá nadie controla ni dirige a nadie. Los presidentes nos encargamos de exponer ideas, nada más. Los grupos de personas que quieran lo proponen y en un boletín, se votan las ideas que más convenga. Justo, ¿no? Mi programa proponía una unidad administrativa para Vieja Mairit que es un territorio grande, pero no es de gobierno. ¿Hacer una utopía? ¡Y encima anárquica! Sí, algo hemos aprendido a hacer en el Más Allá.Cuando este sistema se desordenó todos saltaron a la calle. Concluyeron que era absurda una política así dadas las circunstancias. Consideraron que era mejor seguir a ls Mediums.

Frill salió a ver. Yo me quedé con Nuame. Estaba algo preocupado, porque estaba tardando mucho.

- Nuame, quédate aquí, voy a buscar a papá.

- Vale, no tardes papi.

Pero justamente llamaron a la entrada del zulo.

- ¿Eres tú?

- Sí, Fungus. Ábreme.

Le abrí, pero me engañó, no era Frill. Tenía una navaja nigromática. Iba encapuchado.

- Métete dentro ahora mismo -dijo con sigilo-.

- Nuame, ponte detrás de mi.

Nuame no pudo hablar. El encapuchado se desenmascaró.

- No temas, Fungus.

- ¡Traün! ¿Qué haces aquí? ¿Y Frill?

- No ha tenido la misma suerte...

- No me digas eso, por favor.

- Los Mediums están hablando con las almas, y algunas se están suiviviendo: están muriendo aquí para renacer en la Tierra.

- No puede ser...

- No duraremos mucho aquí. Las navajas de nigromancia como esta, hacen precisamente eso, vivir a la gente. La demografía espectral baja y la terrestre se dispara.

De pronto oímos golpes en nuestro zulo.

- Ni se os ocurra moveros -dijo Traün murmurando-.

Entraron de improviso. Antes de que me diese cuenta, estaba vivo.

Comentarios

Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot

La bandera

Cada vez que te abrazo, muchas cosas me pasan. Siempre mis manos a tus largos bosques se lanzan y cuando te acarician se enganchan en sus ramas. Bajo esas largas ramas siempre encuentran tu espalda. Planean en los surcos de tu piel, como emplumadas como sin peso, y aterrizan en tu piel de nácar. Y pecho y pecho. Mejilla y mejilla. Juntadas, tras del aterrizaje, como visagras. Como si en pulso y rubor se juntara el alma. y que los pulsos y rubores se contagiaran. El contagio, en un desliz voluntario, atrapa de improviso los pares de labios que, aunque escapan de la atadura del pulso y rubor, no se marchan. Y en un vaivén, los labios atados, se desatan y el aire vuela, vuela y vuela entre las visagras. Pero aunque vuela, cambia y baila, luego se apaga y solamente el silencio suena, labios en calma. Y al abrir los ojos, y reenfocar la mirada veo tu cara, el rostro precioso al que besaba. Ese rostro. Un rostro que es una bandera izada sobre el mástil de un cuerpo de una belleza franca. Un

Para la gente a la que beses

Hay gente que necesitas besar muchas veces porque el fin de un beso es siempre el principio de otro que aún no ha venido. Hay gente que necesitas besar muchas veces porque cada beso es siempre como estar en casa y ser querido. Hay gente que la besas y no vuelve (pocas veces). Pero dentro de ti es siempre un recuerdo vívido de haber vivido. Hay gente que la besas y no vuelve muchas veces y duele ver, porque es siempre ver al otro yendo a otros caminos. Hay gente que la besas, te arrepientes y así siempre, muchas, o una sola vez. Siempre, y aunque no después, besar se quiso. Hay gente que la besas y no vuelve para siempre porque el mismo tiempo es siempre quien os ha llevado hacia el olvido. Hay gente que la besas y sí vuelve muchas veces, y despierta algo que es siempre algo que aun dormido era cariño. Hay gente que no besas y sí vuelve muchas veces, y se queda porque es siempre amor, aun siendo otro que el del inicio. Hay gente que la besas y sí vuelve. Pero, a veces. Y lo in

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