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El Punto

Hace mucho tiempo se escribió un punto en un papel. No indicaba nada: no estaba al final de una frase, no eran los ojos de un dibujo, nada. A pesar de ello, toda la gente que miraba el papel, miraba fijamente al punto negro durante unos instantes. Por un momento esa gente pensaba en el punto, pero al cabo el tiempo se olvidaban de él y empezaban a pensar en sus cosas, sin tener en cuenta al punto. Total, ¿qué vale un punto en una hoja de papel?
De repente esa hoja, fue mojada sin querer por uno de sus observadores. En ese momento la tinta del punto empezó a deslizarse por el papel translúcido, roto, y muerto. Se extendó tanto, que se dejó de ver ese punto, y por supuesto, nadie lo recordó. Total, ¿qué vale una mancha negra de tinta, en una hoja de papel roto?
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Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas  que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo  que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot
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