Madurez es Experiencia, no Vejez.

¿Cómo reahacer tu vida
si día tras día
en él te preguntas sobre ti?
¿Preguntas de tu exitir?

En la vida te preguntas
sobre tus preguntas,
sobre tu madurez,
sobre tu propio ser.

También a veces
cuestionas al mundo.
¿Es un sueño rotundo
o realmente creces?

¿Porqué vives?
¿Para qué vives?
¿Como saber si lo que piensas
lo transgiversas?

Siento desanimar
pero no se peude adivinar
como tu vida pasará.
Solo tu experiencia ayudará.

Diréis: "¿Qué obivedad?"
Pero los aldultos saben actuar
porque tienen mucho que aportar
y mucho que contar.

Y diréis lo mismo
si os digo que saben más
pero es por lo que han vivido
y sobretodo lo que han sentido.

Pero he aquí la respuesta
y lo que hace siempre dudar
y lo que hace tu decisión final
y a veces tu protesta.

Ellos podrán aconsejar
también podrán obligar.
Te podrán enseñar
y a veces guiar.

Pero nadie vivirá lo que vives
Nadie vivirá lo que has vivido.
Nadie sentira lo que has sentido
y nadie vivirá por ti.

Comentarios

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La bandera

Cada vez que te abrazo, muchas cosas me pasan. Siempre mis manos a tus largos bosques se lanzan y cuando te acarician se enganchan en sus ramas. Bajo esas largas ramas siempre encuentran tu espalda. Planean en los surcos de tu piel, como emplumadas como sin peso, y aterrizan en tu piel de nácar. Y pecho y pecho. Mejilla y mejilla. Juntadas, tras del aterrizaje, como visagras. Como si en pulso y rubor se juntara el alma. y que los pulsos y rubores se contagiaran. El contagio, en un desliz voluntario, atrapa de improviso los pares de labios que, aunque escapan de la atadura del pulso y rubor, no se marchan. Y en un vaivén, los labios atados, se desatan y el aire vuela, vuela y vuela entre las visagras. Pero aunque vuela, cambia y baila, luego se apaga y solamente el silencio suena, labios en calma. Y al abrir los ojos, y reenfocar la mirada veo tu cara, el rostro precioso al que besaba. Ese rostro. Un rostro que es una bandera izada sobre el mástil de un cuerpo de una belleza franca. Un

Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot

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