La perturbación

A altas horas ociosas

de la madrugada

los días parecen baldosas:

pisables

iguales

con el mismo tamaño

en espacio y tiempo.

Y, de fondo, algo perturba

dentro.

Como las gotas de lluvia

que bombardean

la piel del agua.

Algo, de fondo, pero ruidoso

que no cambia su flujo

pero lo oculta;

que confunde cielo y mar

tierra y horizonte

barcos con peces.

Se acentúa cuando estás solo

a altas horas ociosas,

porque el ocio amplifica

los ecos del alma,

y las horas muertas

también

–aunque, en este otro caso

más que ecos sean

sus agónicos gritos

por una dosis más de vida.

Pero cuando no se está

a altas horas ociosas

esa perturbación en la Fuerza,

ese socavón al Nirvana,

ese añadirle un noveno

al óctuple sendero,

te acompaña

como el poso del café al café,

como el perro a la correa,

como la tinta al tubo,

y la muerte al médico:

ahí está

no hace nada,

no hace daño,

pero acecha;

premoniza la tierra

rompiéndose

dejando caer los pies al abismo.

Y mientras

es silenciosa

inofensiva

hasta dulce.

Pero esa perturbación es

claramente

una Moira haciendo música

con el hilo de tu vida

como si de un erhu se tratara.

Niña tocando un erhu (violín chino de una cuerda)

Comentarios

Cacatúa (poema-calambur)

¡Caca tuya, cacatúa…! Cacareas cacas, rea… ¡Cacatúa! ¡Cacarea! Carámbanos vanos, cacatúa, es lo que sale de tu cacareo. Rea de cacas tuyas eres, cacatúa. Rea de tus deseos. Sueñas cacatúa, cacas tuyas. ¡Cacarea! ¡Rea! ¡Cacarea tus deseos! ¡Carámbanos de sueños ¡Vanos anhelos! Cacas tuyas, cacatúa son tus cacareos ¡Cacatúa! ¡Caca túa! ¡Túa! ¡Caca rea son tus sueños! Imagen libre de Wikipedia Sátira poética a la vanidad de

La bandera

Cada vez que te abrazo, muchas cosas me pasan. Siempre mis manos a tus largos bosques se lanzan y cuando te acarician se enganchan en sus ramas. Bajo esas largas ramas siempre encuentran tu espalda. Planean en los surcos de tu piel, como emplumadas como sin peso, y aterrizan en tu piel de nácar. Y pecho y pecho. Mejilla y mejilla. Juntadas, tras del aterrizaje, como visagras. Como si en pulso y rubor se juntara el alma. y que los pulsos y rubores se contagiaran. El contagio, en un desliz voluntario, atrapa de improviso los pares de labios que, aunque escapan de la atadura del pulso y rubor, no se marchan. Y en un vaivén, los labios atados, se desatan y el aire vuela, vuela y vuela entre las visagras. Pero aunque vuela, cambia y baila, luego se apaga y solamente el silencio suena, labios en calma. Y al abrir los ojos, y reenfocar la mirada veo tu cara, el rostro precioso al que besaba. Ese rostro. Un rostro que es una bandera izada sobre el mástil de un cuerpo de una belleza franca. Un

Un abrazo

Alquitranes húmedos besan mis sketchers ya pasadas dadas de sí por miles de pasos. Unos andados, otros bailados. Otros que buscan algo. A veces, en estas noches como un pecíolo de hoja que, en otoño se resquebraja en silencio mucho antes de caer, mi ánimo, también se resquebraja. De mis ojos salen lágrimas que son de aire porque la humedad la tienen el alquitrán y mis pasos y mi sudor y mis pasos. Y por la soledad de dentro de mis ojos no sale nadie. Muchísimas noches abrazaría el aire me devolvería el abrazo más amable el más tierno, el más gentil, y el más suave Pero es que de todo eso es demasiado el aire y se desharía entre mis manos de carne. Necesito un abrazo que sea tierno y terso y firme y sinuoso. Justo como el dibujo del resquebrajo de ese pecíolo qué está en mi ánimo. Un abrazo que dibujara el resquebrajo pero en sentido contrario: que acabara de romper o reparase esa hoja. Un abrazo. Que me impidiera llorar o precipitara el llanto. O quizá a encontrarme o romperme con ot

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