La perturbación

A altas horas ociosas

de la madrugada

los días parecen baldosas:

pisables

iguales

con el mismo tamaño

en espacio y tiempo.

Y, de fondo, algo perturba

dentro.

Como las gotas de lluvia

que bombardean

la piel del agua.

Algo, de fondo, pero ruidoso

que no cambia su flujo

pero lo oculta;

que confunde cielo y mar

tierra y horizonte

barcos con peces.

Se acentúa cuando estás solo

a altas horas ociosas,

porque el ocio amplifica

los ecos del alma,

y las horas muertas

también

–aunque, en este otro caso

más que ecos sean

sus agónicos gritos

por una dosis más de vida.

Pero cuando no se está

a altas horas ociosas

esa perturbación en la Fuerza,

ese socavón al Nirvana,

ese añadirle un noveno

al óctuple sendero,

te acompaña

como el poso del café al café,

como el perro a la correa,

como la tinta al tubo,

y la muerte al médico:

ahí está

no hace nada,

no hace daño,

pero acecha;

premoniza la tierra

rompiéndose

dejando caer los pies al abismo.

Y mientras

es silenciosa

inofensiva

hasta dulce.

Pero esa perturbación es

claramente

una Moira haciendo música

con el hilo de tu vida

como si de un erhu se tratara.

Niña tocando un erhu (violín chino de una cuerda)

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