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Mala madre. Mucho mejor crianza.

No me gusta el dolor.
Es feo, repelente y doloroso
(aunque lo de feo suene redundante).

El dolor es graduable
pero no existe unidad de medida
más que quizá, las lágrimas
o,
quizá un parámetro mejor
el tiempo que dura su eco en las entrañas.

El dolor es asesino, alientante,
injusto, macabro, raspante
Como acostarse con un erizo
Como ponerse zapatos de estropajo
Como ahogarse en un vaso de agua
a sabiendas de ser tú más grande.

Es como la risa que desvela
al muerto en su propio entierro,
Como el pájaro que intenta volar sin alas
y se precipita de lleno al suelo.

Es poco descriptible si se enfada:
sólo se puede gritar.
Infantil, contradictorio.

Maravillosamente hijo de puta
cuya madre fue en su origen
un pensamiento promiscuo
que se vendió para violar
a todas las alegrías
hasta matarlas, secarlas
degollarlas, desalmarlas;

tapando al amor,
crucificándolo, arrollándolo
a un sitio inescrutable
donde quien lo busca
no puede encontrarlo
hasta que el dolor se haya ido.

Pero Tampoco se puede
Callar al Dolor
sólo dejar que termine el eco.
Pero, ¡qué hijos de puta
el dolor, y su maravillosa,
épica y horrible

madre!:

seno de desgracias
origen de martirios
manantial de Pesadillas.

¡Qué daría por no haber
conocido a esa Puta Madre!
Me compadecí de ella
y me dice cargo de su hijo
Y ahora pago las consecuencias

como todo el que una vez Amó
y se niega a dejar de Hacerlo. 

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Deseo

Creo que solo te he visto hoy
pero ya te he reconocido
en derramarme por tus ojos.
Te conozco de vivirte antes
con luciérnagas en la garganta.
De funambular acariciando
tu piel con vello de arrozales.
De coserme la lengua con hilo blanco
y que salga todo entre las orejas.

¡Que se partan las puertas y el tiempo!
¡Quiero desearte negra, sucia y dulce!
¡Bañarme en la esfera de un reloj parado!

¡Que se me resquebraja el pecho
y no se parte!
¡Que ver un gorrión sobre tu risa
que ver un lobo sobre tus ansias
que ver tus ojos de aguja en mi cara
o tu cabeza en mi regazo
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¡Que es mucha miel en iris, voz y boca!
¡Que se me convierte el pecho
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Mis migajas de pan

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Monólogo autobiográfico

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