El tiempo que no miente

¿Qué se han creído las palabras?

¿Se han creído que pueden

devorar al amor

hacerlo suyo

cuando el amor es patrimonio del tiempo

y de la piel

cuando el amor es lo que hay entre los minutos

y si hablamos de segundos

entre los segundos?

¿Cómo hablan de eso las palabras?

No pueden.

Quien hable miente.

Como yo estoy mintiendo.

La palabras mienten

pero al mismo tiempo

¿cómo se puede no mentir

cuando los segundos

dejan de caber en el tiempo,

cuando el cuerpo coloniza

el gran misterio

y de pronto todo es cierto

y de pronto ya no hay dudas

y de pronto es tarde y ya no hay tiempo

porque el tiempo que existía, se esfuma?

Debería de estar

prohibido

volver

al conteo

ya discreto

y no continuo

de la vida.

Debería.

Qué bien se está

en la verdad

que está entre los segundos.

Qué mal vuelve uno a la mentira.

¿Qué se han creído las palabras

con tanta malicia?

El tiempo que se dice ya no vive.

Qué paradoja es decirlo para que viva.

El único tiempo que se vive

es el que se pierde.

Abrázame otra vez con los ojos,

como hacías.

Así, mi tiempo, en ellos desaparece

y cuando el tiempo desaparece

solo hay vida.

Imagen creada con LeonardoAI

Comentarios

Amores singulares, en plural

Y mirarte a los ojos y morirme de hambre por querer abrazarte por bailar en tus lirios. Porque yo codicio almas con la piel y no es lo mismo que codiciar solo las pieles. Porque quiero el calor que dan y no la sangre que tienen. Porque un alma sin viajar a ninguna piel pertenece. Yo pertenezco a quien me quiere. Y viajo de mí para tí. Quiero anidarme en tí como el rocío a la tierra como el calor a la piedra como un romance en abril Quiero enternecerme en soñar tu cobijo. Quiero enternecerme en ti y eso elijo. Quiero que seas ese lugar donde perderme y bailar sin pasadizos. No sé quién serás, y no importa. Si me amares, es lo mismo. Pero luego te miraré reflejando tu amor porque, aunque para ser amado todo cariño es prolijo, tu color para amarme cambiará los ojos con que te elijo. Ven a besarme y a abrazarme y viajaré rápido al suicidio. Porque matarme por elegir amor no es más que vivirme en otro sitio. Ámame, que eso quiero. Que cuando falta, de amor, alivio todo los ...

Flores en el asfalto

Hay personas que duelen de lo que alivian que matan las nubes de tormenta que apartan las aguas negras; esas con hábito de vorágines que nunca cesan. Hay personas que devuelven el brillo al alma el edén al fruto la esencia a la esencia y la enrutan y la soterran para que crezca justo así en vertical para que seas como la flor que brota del asfalto como el pájaro que descansa en la catenaria como la pausa de paz en el bombardeo; para que seas. Hay personas que habitan tu piel y te dejan la suya; que apartan la ciudad y, en sus escombros, te encuentran. Ojalá vivir más en esas personas dolorosas devolvedoras, habitantes y encontrosas. Ojalá vivir más en quien ama con belleza Ojalá vivir más y que el más que viva sea con ellas. Modificación de una imagen de PhilippLE en Pixabay Dedicado a La Tribu de los Idos, especialmente a Esther, Leyre, Sara, Karina y Buda de ©Shathu Entayla

Oración al cansancio

Para poner en pausa el reloj de la máquina y despertar con dulzura al espíritu. Para sentir el placer que da el tiempo sin cronómetro el tiempo sin destino; el vivir en sí mismo. Para apreciar los minutos y sus segundos el continuo sin discretos y el corazón que nunca paró de latir. Para honrar al cansancio (¡oh cansancio!) que nos permite contemplar en vez de hacer; que nos permite sentir en vez de evitarnos; que nos permite jugar en vez de optimizar. Para que el tiempo sin sentido, dé sentido. Para no caer en la tentación de darle uno. Para parar para sentir para apreciar para contemplar para jugar. Ahora oro para que el tiempo sólo sea tiempo. Kha feijôl. Imagen de Ola Dapo en Pexels de ©Shathu Entayla

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