El papel o el reproche indecible

Hoy os he sentido en sus besos,

en su piel, su amor, su deseo.

Os he echado, a las dos, de menos

en su cuerpo.

Hoy me ha cuidado alguien

a quien aún ni quiero.

Que podría querer

pero, ahora, no quiero.

Ella es vuestra amenaza de papel,

que solamente os corta

por un lugar, que es el más improbable:

la parte fina.

Y duele como un grito.

Pero ella es de papel.

Sólo papel.

Y resulta que, vosotras dos,

adalides del amor sincero,

tiráis vuestros timones al suelo

y mientras, yo

remo esta carabela a dedo

sin poder hablaros sobre el vendaval;

sobre las magulladuras de mis manos

y las yagas de mis dedos por la sal;

ni sobre ese sol que, a veces, amanece

y compensa con calor la tempestad.

Condenado al silencio

funambulando miedos

(que, ni míos, ni lo fueron)

me encuentro.

Si os hablo: mal, porque os duelo.

Si no hablo: mal, me veneno.

Y, aunque no quiera reconocerlo,

a veces, me alivia más su fuego

que ni me calienta, ni lo espero.

Su fuego es intenso pero mortal.

El vuestro, por ser vivo, lo prefiero.

Mas me lo negáis si no puedo hablar

y entre el suyo y la nada, el suyo quiero.

Porque al menos,

aunque no caliente, es fuego,

y de ese roce, algo me quemo.

Me duele pedir migajas de amor

a un alguien a quien no quiero

teniendo dos amores sinceros

que me podrían colmar de amor.

Me duele tener frío con tres fuegos.

Uno que quema pero no calienta.

Y dos que no calientan por los celos.

Y será mejor que acabe estos versos

Pues ni siquiera leéroslos puedo.

Que se queme el papel, es lo que quiero.

Que no haya nada que corte.

Que solo se quede el fuego.

Imagen de Nika_Akin en Pixabay

NOTA CONTEXTUAL: Este texto se creó antes de Noviembre de 2020 y se ha editado a lo largo de 2021

Comentarios

Amores singulares, en plural

Y mirarte a los ojos y morirme de hambre por querer abrazarte por bailar en tus lirios. Porque yo codicio almas con la piel y no es lo mismo que codiciar solo las pieles. Porque quiero el calor que dan y no la sangre que tienen. Porque un alma sin viajar a ninguna piel pertenece. Yo pertenezco a quien me quiere. Y viajo de mí para tí. Quiero anidarme en tí como el rocío a la tierra como el calor a la piedra como un romance en abril Quiero enternecerme en soñar tu cobijo. Quiero enternecerme en ti y eso elijo. Quiero que seas ese lugar donde perderme y bailar sin pasadizos. No sé quién serás, y no importa. Si me amares, es lo mismo. Pero luego te miraré reflejando tu amor porque, aunque para ser amado todo cariño es prolijo, tu color para amarme cambiará los ojos con que te elijo. Ven a besarme y a abrazarme y viajaré rápido al suicidio. Porque matarme por elegir amor no es más que vivirme en otro sitio. Ámame, que eso quiero. Que cuando falta, de amor, alivio todo los ...

El resquebrajo

Y de pronto el resquebrajo que ya sentía sólo sirve para acabar de romperme, y los pedazos de mí se clavan en mi capacidad de dormir, de sonreír y de querer la vida. Yo, que siempre fui la Antígona que va a morir por lo que le importa pero que se desnuda para sentir el aire frío y sentir que está viva. Yo, la Antígona, que muere cuando su hermano muere por segunda vez, está vez en el destierro de su cadáver. Yo, como ella, muero. La vitalidad de Antígona se va en su muerte. Su muerte es su muerte. Pero mi muerte es la vida. El resquebrajo es como un desprendimiento: había indicios, pequeñas señales que el monte iba a caerse, pero de repente se cae, y parece que nunca hubo aviso. O que daba igual que lo fuera, porque era inevitable. Parece un capricho de Dios. Parece que no había nubes de tormenta. Pero, de repente, todo es barro, todo es polvo. Todo es hiel. El resquebrajo ya no es tal. Ya estoy roto. Como están rotas las conchas de mar llevadas por el agua. Como el mimbre cuando ...

Tener libido es de aliens

Leo una novela erótica. Me enternece la complicidad. Se ponen a follar. Me pongo nervioso. No cachondo, no. Nervioso como el gerbo que huye. Leo el polvo como leo un epitafio y me fuerzo a acabar el capítulo. (Aunque los nervios no querían). Una, tiene un orgasmo: vital y místico. Otro, no se corre pero: vital y místico. Se despiden. Se besan . Me enternece la complicidad. Acaba el capítulo. Cierro el libro. ... Me entran ganas de llorar. Acabo de leer sobre aliens. Los aliens no son de mi especie. Funcionan distinto. ... Me entran ganas de llorar. porque yo antes era un alien. Siento que nunca he follado. La parte de mi que folla se ha roto. Siento que nunca he querido hacerlo cuando siempre tuve luciérnagas en los ojos con los que miro todo. Algo de mi alma se ha roto. Y estaba en mi cuerpo. Y, dentro de mi cuerpo, en mis ojos. Algo de mi alma se ha roto. Algo vital y místico, como en ese polvo, que ahora es polvo de mis ojos. de ©Shathu Entayla

AnimaeCordis

Buscar este blog