Ir al contenido principal

Tantas noches

Lo he vivido tantas veces…
Tantas veces
he vivido el dolor de tenerte
y el placer de poder perderte
que acabé sintiendo dolor por perderte
y un inmenso placer de tenerte.

Tantas veces te he visto
sonreír y por mi culpa guarecerte
en tus párpados de nieve
derretidos en tus pestañas.
Tantas, que aun hoy, duele.

Tantas veces te pedí perdón. Tantas
que mi alma se marchita.
Es una flor de pensamiento iris
que se decolora en jazmín de nieve
con cada puñal que me clavo en ti.
Que sangra desde ti siempre.

Esa flor, que es
de color intenso,
al apuñalar se hace blanca:
un pensamiento sin color,
que lo perdió por aquel ansia
de pureza
del jazmín que podía ser
en potencia.


Tantas. Tantas veces. Tantas
lágrimas de seda
derramadas al llover los ojos
en los pétalos de flor
para limpiar las puñaladas.

Tantas. Tantas lágrimas de seda
acariciadas con las yemas de los dedos
que un rubor sale en nuestra mirada
y quien consuela
de los dos,
como en un beso tierno,
le pide con sus manos
que cierre los ojos,
secando con sus dedos
la flor de pensamiento,
quitando el blanco puro,
quitando el color muerto.

Tantas. Tantas veces. ¡Tantas
en las que la flor blanca no encontrara
–al igual que tus desvelos nocturnos–
cama en que darse soñada!

Es que han sido tantas…
Es que han sido tantas veces,
tantos dolores, placeres,
tantos párpados de nieve,
tantos pensamientos
que se pierden.
Tantas noches. Tantas
que es de cobarde olvidarlas
y de valiente invocarlas.
Por quedar ciego en placeres
o, entre dolores, llorarlas.

Para amar hay que ser valiente.
Y más quedándonos tantas
noches, tanto placer, tanta nieve.
Tanta vida.
Tanta gama de color
en esas flores de alma.
Tanta...

Tantos besos que esconderte
bajo tu lengua, enterrada
ahora en mis miedos horribles
bajo nieve blanca.

Tanta gama de color. Tanta
que sería desperdicio y
declaración de ignorancia
no tener a quién prestarla.
Demasiada sensatez insensata
de un corazón que ama.

Es que han sido tantas…
que no puedo evitar ilusionarme
de pensar en otras tantas
que aún nos quedaran.
Tanto color, placer,
nieve y lágrimas.
Tantas noches.
Tantas...
Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Popular Posts

Para la gente a la que beses

Hay gente  que necesitas besar  muchas veces  porque el fin de un beso es  siempre  el principio de otro  que aún no ha venido. Hay gente que necesitas besar  muchas veces porque cada beso es siempre como estar en casa y ser querido. Hay gente que la besas y no vuelve (pocas veces). Pero dentro de ti es siempre un recuerdo vívido de haber vivido. Hay gente que la besas y no vuelve muchas veces y duele ver, porque es siempre ver al otro yendo a otros caminos. Hay gente  que la besas, te arrepientes y así siempre, muchas, o una sola vez. Siempre, y aunque no después, besar se quiso. Hay gente que la besas y no vuelve para siempre porque el mismo tiempo es siempre quien os ha llevado  hacia el olvido. Hay gente  que la besas y sí vuelve muchas veces, y despierta algo que es siempre algo que aun dormido era cariño. Hay gente que no besas y sí vuelve muchas veces, y se queda porque es siempre amor, aun siendo otro que el del inicio. Hay gente...
3 comentarios
Leer más

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos  a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI  de ©Shathu Entayla
2 comentarios
Leer más

Sed de pájaro

Me encontré con un anciano de piel seca y raída por el tiempo. De manos temblorosas de nervios. De ojos vidriosos de sed. Déjame que me detenga un momento en esta sed, porque era incomprensible. Le llevaba agua y la escupía, o la tragaba sin saciarle. La sed de ese anciano era de otra naturaleza. «No es a mí a quien deberías de cuidar» —me decía. Pero yo no le escuchaba porque el tiempo se acababa. Y no engordaba. Y tocar su piel empezaba a parecerse a tocar una espiga de trigo. Entonces pasó algo que no podía verme venir. De pronto le vi sonriendo como alumbran mil soles. Lloraba de alegría y miraba al suelo. Sobre su mano tenía una pluma verde, preciosa. Ese día dijo: «Ya no tengo sed». Nunca había dormido tan bien desde que le conocí. Sentí una envidia inenarrable, pero no sabía bien a qué. Pero los días pasaban, y esa alegría era fútil como el silbar del viento cuando no hay brisa; que parece un milagro. Y el silbido paró. Y, de pronto, se moría de sed y su piel era, de nuevo, de t...
Publicar un comentario
Leer más