Un intento de abarcarme

Hoy he abierto el porno

y quería entenderme con un poema.

Pero algo de mí suena a lo-fi,

a grano gris en el televisor,

a polvo

No. Yo, ya no me escondo:

que ya no me gustan las despedidas.

Antes era lindo lo romántico.

Ahora echar de menos siempre me gana

y añoro.

Bueno, me escondo un poco:

no son solamente las despedidas.

Es el miedo y hambre de lo íntimo:

y a perderlo con dolor y desdén,

sin gozo.

Hay un atasco al fondo

de mí. Algo palpita. Es algo serio,

confuso pero prístino, seco,

orondísimo, imperfecto y nostálgico.

Es hondo.

Es que el amor lo es todo

pues convierte en él todo lo que toca

pues de la nada saca sentido

¿Pero y yo por qué hablo de amor ahora?

¿Soy tonto?

Sin comprender, me arrojo

a una cascada que tenía dentro.

Me mojo buscando en cada gota

el sentido, y aún así, no lo encuentro.

No hay modo.

Me aburro. Me despojo.

de todo. Me aburro de mí. Me rindo.

Quiero mi mecedora de pueblo,

morirme en ella y que siga meciendo

mis ojos.

Mece-... ¿qué? Estoy loco

¿Cómo que "mi mecedora de pueblo"?

¡No tengo pueblo! ¿Quién soy? Quizá

soy muy grande por dentro y aún no me

conozco.

Vacío. Ni oro o lodo

quiero ya en lo hondo de mi pensamiento.

Y estoy cansado y ya no me duermo

y no me muero, y ni siento. Y así

con todo.

Creo que me siento solo.

Me habitan y se evitan como liebres

la confusión y el amor, que corren

y oigo el ruido de sus patas en mi alma.

Les cojo,

les grito "¡Parad, coño!"

y con cara asustada me responden

con "miau" de gatos, e "ytryp" de grifos.

No entiendo. Les suelto y salen corriendo.

Yo imploro:

"¡Hacedme caso!". Y lloro

porque es en vano: aún no me entiendo.

Poetizar me abstrae, pero también...

también... ¿me está acercando a lo que siento?

¿A todo?

Si no quiero riendas: porros

Lo sé. Y cajas de estrellas.

Y desiertos. Y mandíbulas

Besos de besos hechos de abrazos hechos de ojos.

Metal que resplandece, que se admira y que alucina.

Soy oro.

Si no quiero bondad: piojos.

Lo sé. Y piel de cristales.

Onicofagia. Y tormentas.

Cortes de cortes que son rechazos hechos de ojos.

Todo roto como el agua y hecho también como ella.

Soy lodo.

Y sé que soy como un loro:

Repito, y eso lo rumio.

Y vomito lo que digo.

Y quiero ser y no ser. Y ser lógico y no ser.

Y ser mágico y no ser, Y ser la muerte y no ser.

Porque muy a mi pesar

soy todo.

Imagen de GLady en Pixabay

Comentarios

Amores singulares, en plural

Y mirarte a los ojos y morirme de hambre por querer abrazarte por bailar en tus lirios. Porque yo codicio almas con la piel y no es lo mismo que codiciar solo las pieles. Porque quiero el calor que dan y no la sangre que tienen. Porque un alma sin viajar a ninguna piel pertenece. Yo pertenezco a quien me quiere. Y viajo de mí para tí. Quiero anidarme en tí como el rocío a la tierra como el calor a la piedra como un romance en abril Quiero enternecerme en soñar tu cobijo. Quiero enternecerme en ti y eso elijo. Quiero que seas ese lugar donde perderme y bailar sin pasadizos. No sé quién serás, y no importa. Si me amares, es lo mismo. Pero luego te miraré reflejando tu amor porque, aunque para ser amado todo cariño es prolijo, tu color para amarme cambiará los ojos con que te elijo. Ven a besarme y a abrazarme y viajaré rápido al suicidio. Porque matarme por elegir amor no es más que vivirme en otro sitio. Ámame, que eso quiero. Que cuando falta, de amor, alivio todo los ...

El resquebrajo

Y de pronto el resquebrajo que ya sentía sólo sirve para acabar de romperme, y los pedazos de mí se clavan en mi capacidad de dormir, de sonreír y de querer la vida. Yo, que siempre fui la Antígona que va a morir por lo que le importa pero que se desnuda para sentir el aire frío y sentir que está viva. Yo, la Antígona, que muere cuando su hermano muere por segunda vez, está vez en el destierro de su cadáver. Yo, como ella, muero. La vitalidad de Antígona se va en su muerte. Su muerte es su muerte. Pero mi muerte es la vida. El resquebrajo es como un desprendimiento: había indicios, pequeñas señales que el monte iba a caerse, pero de repente se cae, y parece que nunca hubo aviso. O que daba igual que lo fuera, porque era inevitable. Parece un capricho de Dios. Parece que no había nubes de tormenta. Pero, de repente, todo es barro, todo es polvo. Todo es hiel. El resquebrajo ya no es tal. Ya estoy roto. Como están rotas las conchas de mar llevadas por el agua. Como el mimbre cuando ...

Tener libido es de aliens

Leo una novela erótica. Me enternece la complicidad. Se ponen a follar. Me pongo nervioso. No cachondo, no. Nervioso como el gerbo que huye. Leo el polvo como leo un epitafio y me fuerzo a acabar el capítulo. (Aunque los nervios no querían). Una, tiene un orgasmo: vital y místico. Otro, no se corre pero: vital y místico. Se despiden. Se besan . Me enternece la complicidad. Acaba el capítulo. Cierro el libro. ... Me entran ganas de llorar. Acabo de leer sobre aliens. Los aliens no son de mi especie. Funcionan distinto. ... Me entran ganas de llorar. porque yo antes era un alien. Siento que nunca he follado. La parte de mi que folla se ha roto. Siento que nunca he querido hacerlo cuando siempre tuve luciérnagas en los ojos con los que miro todo. Algo de mi alma se ha roto. Y estaba en mi cuerpo. Y, dentro de mi cuerpo, en mis ojos. Algo de mi alma se ha roto. Algo vital y místico, como en ese polvo, que ahora es polvo de mis ojos. de ©Shathu Entayla

AnimaeCordis

Buscar este blog