Un intento de abarcarme

Hoy he abierto el porno

y quería entenderme con un poema.

Pero algo de mí suena a lo-fi,

a grano gris en el televisor,

a polvo

No. Yo, ya no me escondo:

que ya no me gustan las despedidas.

Antes era lindo lo romántico.

Ahora echar de menos siempre me gana

y añoro.

Bueno, me escondo un poco:

no son solamente las despedidas.

Es el miedo y hambre de lo íntimo:

y a perderlo con dolor y desdén,

sin gozo.

Hay un atasco al fondo

de mí. Algo palpita. Es algo serio,

confuso pero prístino, seco,

orondísimo, imperfecto y nostálgico.

Es hondo.

Es que el amor lo es todo

pues convierte en él todo lo que toca

pues de la nada saca sentido

¿Pero y yo por qué hablo de amor ahora?

¿Soy tonto?

Sin comprender, me arrojo

a una cascada que tenía dentro.

Me mojo buscando en cada gota

el sentido, y aún así, no lo encuentro.

No hay modo.

Me aburro. Me despojo.

de todo. Me aburro de mí. Me rindo.

Quiero mi mecedora de pueblo,

morirme en ella y que siga meciendo

mis ojos.

Mece-... ¿qué? Estoy loco

¿Cómo que "mi mecedora de pueblo"?

¡No tengo pueblo! ¿Quién soy? Quizá

soy muy grande por dentro y aún no me

conozco.

Vacío. Ni oro o lodo

quiero ya en lo hondo de mi pensamiento.

Y estoy cansado y ya no me duermo

y no me muero, y ni siento. Y así

con todo.

Creo que me siento solo.

Me habitan y se evitan como liebres

la confusión y el amor, que corren

y oigo el ruido de sus patas en mi alma.

Les cojo,

les grito "¡Parad, coño!"

y con cara asustada me responden

con "miau" de gatos, e "ytryp" de grifos.

No entiendo. Les suelto y salen corriendo.

Yo imploro:

"¡Hacedme caso!". Y lloro

porque es en vano: aún no me entiendo.

Poetizar me abstrae, pero también...

también... ¿me está acercando a lo que siento?

¿A todo?

Si no quiero riendas: porros

Lo sé. Y cajas de estrellas.

Y desiertos. Y mandíbulas

Besos de besos hechos de abrazos hechos de ojos.

Metal que resplandece, que se admira y que alucina.

Soy oro.

Si no quiero bondad: piojos.

Lo sé. Y piel de cristales.

Onicofagia. Y tormentas.

Cortes de cortes que son rechazos hechos de ojos.

Todo roto como el agua y hecho también como ella.

Soy lodo.

Y sé que soy como un loro:

Repito, y eso lo rumio.

Y vomito lo que digo.

Y quiero ser y no ser. Y ser lógico y no ser.

Y ser mágico y no ser, Y ser la muerte y no ser.

Porque muy a mi pesar

soy todo.

Imagen de GLady en Pixabay

Comentarios

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