El almazar #XustizaParaSamuel

La muerte asida a la aurora

despierta en tierras gallegas.

Desperezándose, siete

manos suyas sangran tierra

por las que fluye el aceite

caliente de malquerencia,

y se desangra una sangre

roja, que a colores era,

que con colores amaba,

y que ahora es pasto de ovejas

arrebañadas en odio.

Y solo de él se alimentan.

La muerte asida a la aurora

despierta en tierras gallegas

y todes salen a Sol

contra aceite que detesta

con gritos de amor sincero

y amor que ama a quien no llega.

Los colores de esa sangre

ya no están, porque están fuera

de este mundo. Y quien se muere

ya no oye a quien le libera.

La muerte asida a la aurora

despierta en tierras gallegas

y en toda la tierra hispana

las camas se tambalean.

Unes desoyen el odio,

otres lo follan con pena,

y aún hay almazareros

que en triunfo se regodean

por haber regado el suelo

de aceite de malquerencia

Ese que cuando lo absorbe

la tierra se hace colmena

y huyen volando de miedo

bellas abejas obreras.

La muerte asida a la aurora

despierta en tierras gallegas

y la gente mira hacia Lorca

y de su muerte se acuerda.

"Le he pegado dos tiros

por maricón". Por eso era.

Después de ochenta y cinco años

con calles de color llenas

otro decía "Te voy

a matar, Maricón". Esta

esta vez no fue en Viznar

fusilado en la cuneta

sino en una calle pública

entre las tierras gallegas.

La muerte asida a la aurora

se marcha para otras tierras,

y en un almazar, rebaño,

o en un pasto, cada oveja,

y en la colmena, en su armario,

se quedan las abejas.

¿Hasta que extingan el pasto

pastarán esas ovejas?

¿O, una horda, de abejas hecha

hará diversa esta tierra?

¿Quién sabe? Lo que sí sé

es que si no hay pasto, piedras

esas ovejas comerán,

y hay casi solo una letra

entre abeja y oveja. Una.

Y que cuando no hay pasto

de odio para las ovejas,

el rebaño se hace pasto

dentro de armarios de cera.

dedicado a Samuel Luiz Muniz, asesinado al grito de

"Te voy a matar, Maricón"

en Galicia en julio de 2021

Una almazara es algo bueno. Sirve para hacer aceite.
Pero las hay que destilan odio,
principalmente masculino heterosexual.
De ahí que UN almazar, genere aceite de malquerencia.

Comentarios

Amores singulares, en plural

Y mirarte a los ojos y morirme de hambre por querer abrazarte por bailar en tus lirios. Porque yo codicio almas con la piel y no es lo mismo que codiciar solo las pieles. Porque quiero el calor que dan y no la sangre que tienen. Porque un alma sin viajar a ninguna piel pertenece. Yo pertenezco a quien me quiere. Y viajo de mí para tí. Quiero anidarme en tí como el rocío a la tierra como el calor a la piedra como un romance en abril Quiero enternecerme en soñar tu cobijo. Quiero enternecerme en ti y eso elijo. Quiero que seas ese lugar donde perderme y bailar sin pasadizos. No sé quién serás, y no importa. Si me amares, es lo mismo. Pero luego te miraré reflejando tu amor porque, aunque para ser amado todo cariño es prolijo, tu color para amarme cambiará los ojos con que te elijo. Ven a besarme y a abrazarme y viajaré rápido al suicidio. Porque matarme por elegir amor no es más que vivirme en otro sitio. Ámame, que eso quiero. Que cuando falta, de amor, alivio todo los ...

El resquebrajo

Y de pronto el resquebrajo que ya sentía sólo sirve para acabar de romperme, y los pedazos de mí se clavan en mi capacidad de dormir, de sonreír y de querer la vida. Yo, que siempre fui la Antígona que va a morir por lo que le importa pero que se desnuda para sentir el aire frío y sentir que está viva. Yo, la Antígona, que muere cuando su hermano muere por segunda vez, está vez en el destierro de su cadáver. Yo, como ella, muero. La vitalidad de Antígona se va en su muerte. Su muerte es su muerte. Pero mi muerte es la vida. El resquebrajo es como un desprendimiento: había indicios, pequeñas señales que el monte iba a caerse, pero de repente se cae, y parece que nunca hubo aviso. O que daba igual que lo fuera, porque era inevitable. Parece un capricho de Dios. Parece que no había nubes de tormenta. Pero, de repente, todo es barro, todo es polvo. Todo es hiel. El resquebrajo ya no es tal. Ya estoy roto. Como están rotas las conchas de mar llevadas por el agua. Como el mimbre cuando ...

Tener libido es de aliens

Leo una novela erótica. Me enternece la complicidad. Se ponen a follar. Me pongo nervioso. No cachondo, no. Nervioso como el gerbo que huye. Leo el polvo como leo un epitafio y me fuerzo a acabar el capítulo. (Aunque los nervios no querían). Una, tiene un orgasmo: vital y místico. Otro, no se corre pero: vital y místico. Se despiden. Se besan . Me enternece la complicidad. Acaba el capítulo. Cierro el libro. ... Me entran ganas de llorar. Acabo de leer sobre aliens. Los aliens no son de mi especie. Funcionan distinto. ... Me entran ganas de llorar. porque yo antes era un alien. Siento que nunca he follado. La parte de mi que folla se ha roto. Siento que nunca he querido hacerlo cuando siempre tuve luciérnagas en los ojos con los que miro todo. Algo de mi alma se ha roto. Y estaba en mi cuerpo. Y, dentro de mi cuerpo, en mis ojos. Algo de mi alma se ha roto. Algo vital y místico, como en ese polvo, que ahora es polvo de mis ojos. de ©Shathu Entayla

AnimaeCordis

Buscar este blog