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Poeta Muerto

¿Cómo puede ser
que un poeta que sea
llevado por la marea
de sentimientos escasee?

¿He perdido mi arte?
¿He perdido mi ánima?
¿Corazón, al quemarte
porqué no echas lágrimas?

Estoy muy asustado.
¿Insensible he quedado?
No sé que ha pasado.
¿He muerto, o despertado?

No puedo llorar por perder
sólo reir por ganar.
Pero no puedo llorar
por algo bueno padecer.

¿No tengo sentimientos
o no tengo lágrimas?
¿Un antiguo tormento
me hizo pasar página?

¿No tengo agua en mis ojos
para poder sentir,
llorar o poder vivir?
¿Del alma me despojo?

¿Y quién me diría
que una persona como yo,
insensible y sin corazón
escribiría poesía?


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Deseo

Creo que solo te he visto hoy
pero ya te he reconocido
en derramarme por tus ojos.
Te conozco de vivirte antes
con luciérnagas en la garganta.
De funambular acariciando
tu piel con vello de arrozales.
De coserme la lengua con hilo blanco
y que salga todo entre las orejas.

¡Que se partan las puertas y el tiempo!
¡Quiero desearte negra, sucia y dulce!
¡Bañarme en la esfera de un reloj parado!

¡Que se me resquebraja el pecho
y no se parte!
¡Que ver un gorrión sobre tu risa
que ver un lobo sobre tus ansias
que ver tus ojos de aguja en mi cara
o tu cabeza en mi regazo
solivianta la quebrazón de mi pecho!
¡Que no me hables! ¡Que me enajeno!
¡Que es mucha miel en iris, voz y boca!
¡Que se me convierte el pecho
en potable vaso en polvo
de cuyos detellos escapan las luciérnagas!

Te deseo. Me hago feliz pensándote.
Me siento absurdamente vivo.
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