La perturbación

A altas horas ociosas

de la madrugada

los días parecen baldosas:

pisables

iguales

con el mismo tamaño

en espacio y tiempo.

Y, de fondo, algo perturba

dentro.

Como las gotas de lluvia

que bombardean

la piel del agua.

Algo, de fondo, pero ruidoso

que no cambia su flujo

pero lo oculta;

que confunde cielo y mar

tierra y horizonte

barcos con peces.

Se acentúa cuando estás solo

a altas horas ociosas,

porque el ocio amplifica

los ecos del alma,

y las horas muertas

también

–aunque, en este otro caso

más que ecos sean

sus agónicos gritos

por una dosis más de vida.

Pero cuando no se está

a altas horas ociosas

esa perturbación en la Fuerza,

ese socavón al Nirvana,

ese añadirle un noveno

al óctuple sendero,

te acompaña

como el poso del café al café,

como el perro a la correa,

como la tinta al tubo,

y la muerte al médico:

ahí está

no hace nada,

no hace daño,

pero acecha;

premoniza la tierra

rompiéndose

dejando caer los pies al abismo.

Y mientras

es silenciosa

inofensiva

hasta dulce.

Pero esa perturbación es

claramente

una Moira haciendo música

con el hilo de tu vida

como si de un erhu se tratara.

Niña tocando un erhu (violín chino de una cuerda)

Comentarios

Para la gente a la que beses

Hay gente que necesitas besar muchas veces porque el fin de un beso es siempre el principio de otro que aún no ha venido. Hay gente que necesitas besar muchas veces porque cada beso es siempre como estar en casa y ser querido. Hay gente que la besas y no vuelve (pocas veces). Pero dentro de ti es siempre un recuerdo vívido de haber vivido. Hay gente que la besas y no vuelve muchas veces y duele ver, porque es siempre ver al otro yendo a otros caminos. Hay gente que la besas, te arrepientes y así siempre, muchas, o una sola vez. Siempre, y aunque no después, besar se quiso. Hay gente que la besas y no vuelve para siempre porque el mismo tiempo es siempre quien os ha llevado hacia el olvido. Hay gente que la besas y sí vuelve muchas veces, y despierta algo que es siempre algo que aun dormido era cariño. Hay gente que no besas y sí vuelve muchas veces, y se queda porque es siempre amor, aun siendo otro que el del inicio. Hay gente...

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI de ©Shathu Entayla

Sed de pájaro

Me encontré con un anciano de piel seca y raída por el tiempo. De manos temblorosas de nervios. De ojos vidriosos de sed. Déjame que me detenga un momento en esta sed, porque era incomprensible. Le llevaba agua y la escupía, o la tragaba sin saciarle. La sed de ese anciano era de otra naturaleza. «No es a mí a quien deberías de cuidar» —me decía. Pero yo no le escuchaba porque el tiempo se acababa. Y no engordaba. Y tocar su piel empezaba a parecerse a tocar una espiga de trigo. Entonces pasó algo que no podía verme venir. De pronto le vi sonriendo como alumbran mil soles. Lloraba de alegría y miraba al suelo. Sobre su mano tenía una pluma verde, preciosa. Ese día dijo: «Ya no tengo sed». Nunca había dormido tan bien desde que le conocí. Sentí una envidia inenarrable, pero no sabía bien a qué. Pero los días pasaban, y esa alegría era fútil como el silbar del viento cuando no hay brisa; que parece un milagro. Y el silbido paró. Y, de pronto, se moría de sed y su piel era, de nuevo, de t...

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