Ir al contenido principal

Arenga contra tus caballos

Cada vez que veo
que por las costuras de tu estima
troyanos negros avanzan
pretendiendo aniquilarla,
tendría una conversación seria
con cada astilla,
con cada tablón 
de esos caballos de madera
que en ti se cuelan.
Y, aunque me hablaran
con el idioma de los árboles
y como hablar con mármoles
hablarles fuera;
y, aunque me hablaran
con el idioma de la tierra
que, en principio, representa
todo lo efable
-y que por prestigio divino
un respeto mereciera-
aún así les diría que se fueran.

Que en esas costuras de tu estima
sólo debieran entrar cosas buenas
que mereces que te quieran.
Que toda belleza, 
como tú, tiene grietas,
y nadie derecho les ha dado
a esos caballos troyanos
a entrar ahí por la fuerza.

Ellos son pensamientos
que te hablan mal de ti
y que, si esperas,
te hablan con paciencia
y que, en el fondo, te alientan.
Todo abismo cuando te habla
duele siempre
y siempre también acierta.

Pero tus troyanos no te alientan
(o la forma de que lo hagan no encuentras)
En tu caso esos troyanos,
esos pensamientos que molestan,
en vez de ser
buenos pensamientos
que protejan,
dificultan que tengas paz
y no ganan ninguna guerra.

Y al decirles que se fueran,
les diría que ojalá vieran
(y, que tú también vieras)
lo que brillan tus ojos,
tu risa y tu boca
cuando, bien en paz
tus pensamientos te dejan.
Que hasta Diómedes 
-que nunca perdió reyerta- 
perdería contra tu belleza.
Que Elena se enfadaría con Afrodita
por mentirle al decirle 
que ella era la más bella.
Ojalá vieras
las cotas de tu belleza:
cuando los ojos adecuados, observan,
no hay nada más bello en esta tierra.

Que tendría que ser un delito divino
-so que serlo fuera la única ley de Dios-
que el mundo se te pierda.
Tendría que ser un delito divino
que el mundo pierda tu júbilo 
tu frescura, tu cariño, tu dicha,
y los duendes de tu risa
que es tan grande que abarca
desde tus ojos a lo que pisas.
Tendría que ser delito divino
que el mundo se pierda
el aura blanca que generas;
que se pierdan la paz y la alegría 
es decir, la belleza.

Y no existe alma que esté viva
-y óyeme bien, por si ligas-,
no existe alma que esté viva
que mirando a la belleza
se resista.

Imagen de Malcolumbus en Pixabay

Dedicado, a Vir, por su cumpleaños, y a toda la gente que no entiende que la belleza depende de los ojos que miran.

de ©Shathu Entayla
Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Popular Posts

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos  a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI  de ©Shathu Entayla
2 comentarios
Leer más

El espacio en que fui tuyo

Así me miras como si sólo fuera tuyo. como si mi carne y cómo respiro vivieran sólo en tus dominios, como si yo pudiera salir pero fuera quedarme lo que elijo. Me miras como vestida con un traje de prodigio  que dejan vida y libertad a un lado En el que elegí que ya no elijo. Me miras como si solo fuera tuyo. Me miras como si así siempre hubiese sido. Empiezas con uñas como espadas, y me pegas y, sin querer, grito y ese grito y que lo pares pido porque no quiero gritar más pues no gritar más es quitarme ya una libertad que ahora no preciso aunque es precisamente por libertad  (aunque sin parecer verdad) por lo que grito. Me miras como si me crearas  y yo te creo y te doy las gracias. Me cuidas cuando me atrapas. Me haces temerte cuando me amas. Y esas aguas contrarias, que me hacen a mi llorar otras aguas, flaquean el báculo de tus manos y viendo que me rompes, amenazas con parar el viaje hacia el espacio más cercano al ser sin ser hacia el que estábamos andando: a un tra...
Publicar un comentario
Leer más

Sed de pájaro

Me encontré con un anciano de piel seca y raída por el tiempo. De manos temblorosas de nervios. De ojos vidriosos de sed. Déjame que me detenga un momento en esta sed, porque era incomprensible. Le llevaba agua y la escupía, o la tragaba sin saciarle. La sed de ese anciano era de otra naturaleza. «No es a mí a quien deberías de cuidar» —me decía. Pero yo no le escuchaba porque el tiempo se acababa. Y no engordaba. Y tocar su piel empezaba a parecerse a tocar una espiga de trigo. Entonces pasó algo que no podía verme venir. De pronto le vi sonriendo como alumbran mil soles. Lloraba de alegría y miraba al suelo. Sobre su mano tenía una pluma verde, preciosa. Ese día dijo: «Ya no tengo sed». Nunca había dormido tan bien desde que le conocí. Sentí una envidia inenarrable, pero no sabía bien a qué. Pero los días pasaban, y esa alegría era fútil como el silbar del viento cuando no hay brisa; que parece un milagro. Y el silbido paró. Y, de pronto, se moría de sed y su piel era, de nuevo, de t...
Publicar un comentario
Leer más