Hoy he abierto el porno
y quería entenderme con un poema.
Pero algo de mí suena a lo-fi,
a grano gris en el televisor,
a polvo
No. Yo, ya no me escondo:
que ya no me gustan las despedidas.
Antes era lindo lo romántico.
Ahora echar de menos siempre me gana
y añoro.
Bueno, me escondo un poco:
no son solamente las despedidas.
Es el miedo y hambre de lo íntimo:
y a perderlo con dolor y desdén,
sin gozo.
Hay un atasco al fondo
de mí. Algo palpita. Es algo serio,
confuso pero prístino, seco,
orondísimo, imperfecto y nostálgico.
Es hondo.
Es que el amor lo es todo
pues convierte en él todo lo que toca
pues de la nada saca sentido
¿Pero y yo por qué hablo de amor ahora?
¿Soy tonto?
Sin comprender, me arrojo
a una cascada que tenía dentro.
Me mojo buscando en cada gota
el sentido, y aún así, no lo encuentro.
No hay modo.
Me aburro. Me despojo.
de todo. Me aburro de mí. Me rindo.
Quiero mi mecedora de pueblo,
morirme en ella y que siga meciendo
mis ojos.
Mece-... ¿qué? Estoy loco
¿Cómo que "mi mecedora de pueblo"?
¡No tengo pueblo! ¿Quién soy? Quizá
soy muy grande por dentro y aún no me
conozco.
Vacío. Ni oro o lodo
quiero ya en lo hondo de mi pensamiento.
Y estoy cansado y ya no me duermo
y no me muero, y ni siento. Y así
con todo.
Creo que me siento solo.
Me habitan y se evitan como liebres
la confusión y el amor, que corren
y oigo el ruido de sus patas en mi alma.
Les cojo,
les grito "¡Parad, coño!"
y con cara asustada me responden
con "miau" de gatos, e "ytryp" de grifos.
No entiendo. Les suelto y salen corriendo.
Yo imploro:
"¡Hacedme caso!". Y lloro
porque es en vano: aún no me entiendo.
Poetizar me abstrae, pero también...
también... ¿me está acercando a lo que siento?
¿A todo?
Si no quiero riendas: porros
Lo sé. Y cajas de estrellas.
Y desiertos. Y mandíbulas
Besos de besos hechos de abrazos hechos de ojos.
Metal que resplandece, que se admira y que alucina.
Soy oro.
Si no quiero bondad: piojos.
Lo sé. Y piel de cristales.
Onicofagia. Y tormentas.
Cortes de cortes que son rechazos hechos de ojos.
Todo roto como el agua y hecho también como ella.
Soy lodo.
Y sé que soy como un loro:
Repito, y eso lo rumio.
Y vomito lo que digo.
Y quiero ser y no ser. Y ser lógico y no ser.
Y ser mágico y no ser, Y ser la muerte y no ser.
Porque muy a mi pesar
soy todo.
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| Imagen de GLady en Pixabay |
de ©Shathu Entayla
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