Tórnate un tiempo, amor

Tórnate agua y fúndete,
que en el aire el agua nube es,
y sobre las nubes andan pies
más blandos que sobre el suelo que ves.

Anda sobre tus zancos en flor,
anda como tu luz sobre el espejo,
anda como tus ojos entre el fuego
o como piel entre calor.

Anda en sueños, mi amor de fuego
de agua, de aire con calor.
Anda y descansa luego.
Anda y cierra el portón...

Y no te apures por el tiempo
que utilices. ¡Ay, mi amor,
que andar cansada en un descenso
da a los pies queja mayor!

Y no observes tanto ese tiempo
que utilices. ¡Ay, mi amor,
que lo que en ese tiempo no hayas hecho,
al despertarte, harás mejor!

Tórnate lana y hazte miel,
que la miel sobre la lana dura es
y sobre durez, soñar lo ves
sin culpa, fulgurante y por crecer.

¡Anda y descansa de una vez!
¡Anda y descansa y endurécete!
Anda. Luego descansa. De una vez.
Anda. Luego descansa y endurécete.

Que cuanto más te esfuerzas
en hacer dura con miel
la lana de tus sábanas,
más nubes dádivas
te da el tiempo que estés.
Y menos lágrimas.

Y no le acuses más al tiempo
que utilices. ¡Ay, mi amor,
que andar requiere siempre tiempo!
Sino, pregunta a quien voló...

Y no te preocupes del tiempo
que utilices. ¡Ay, mi amor,
que entre tus sábanas me quedo
y sobre nubes te daré calor!

Y no te sufras por el tiempo
que utilices. ¡Ay, mi amor,
que cuando parece todo negro
si no te tienes tú, probaré yo!

Fotografía del usuario Hans en Pixabay

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Recuerdos como noches

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Sed de pájaro

Me encontré con un anciano de piel seca y raída por el tiempo. De manos temblorosas de nervios. De ojos vidriosos de sed. Déjame que me detenga un momento en esta sed, porque era incomprensible. Le llevaba agua y la escupía, o la tragaba sin saciarle. La sed de ese anciano era de otra naturaleza. «No es a mí a quien deberías de cuidar» —me decía. Pero yo no le escuchaba porque el tiempo se acababa. Y no engordaba. Y tocar su piel empezaba a parecerse a tocar una espiga de trigo. Entonces pasó algo que no podía verme venir. De pronto le vi sonriendo como alumbran mil soles. Lloraba de alegría y miraba al suelo. Sobre su mano tenía una pluma verde, preciosa. Ese día dijo: «Ya no tengo sed». Nunca había dormido tan bien desde que le conocí. Sentí una envidia inenarrable, pero no sabía bien a qué. Pero los días pasaban, y esa alegría era fútil como el silbar del viento cuando no hay brisa; que parece un milagro. Y el silbido paró. Y, de pronto, se moría de sed y su piel era, de nuevo, de t...

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