Romance de desamor y rabia

Intento entender entonces

pero el nudo en el estómago

se vuelve garra

y se me acaban los versos

a las pocas palabras

pues intentan parar mi pluma

mis enfermizas entrañas.

Pero el golpe de viento

desenfrena mi alma

lanzándola como luces

e inmoladora rabia;

como raudos dolores

que se hacen metáfora.

Cuando fruncen el ceño

las densas bitácoras

-los recuerdos con lastres-

las confusiones se amarran

de estantes de historas

pasadas por agua

que fueron recuerdos

mojados con habla.

Habla que le siguió a los actos

actos acabados en rabia.

Culpa y lírica derramada

en cada dolorosa magia.

Magia llamada poema.

Dolorosa llamada alma.

Confusiones que no liberan

al que las escribe o las lanza.

Son producto de agniciones

o de vivencias, o de savia

negra savia que contamina

los recuerdos del que ama.

Y cuando quiere amar o ha amado

esa savia se dispara

y sin previo aviso impregna

de ceguera, y no se sana.

Pero una cosa enseña:

nunca es libre aquel que ama.

Lastre y sonrisas: bitácoras

de negra savia manchadas

que se atenúan en el estante

sin poder hacer nada.

Como no se elegió el desamor

ni antes el alma enamorada.

Comentarios

Recuerdos como noches

Cuando la noche se asienta, cuando el día se termina, cercan los horizontes de mis ojos los recuerdos. Esos que veo junto a la estela de mis pasos. Cuando la noche se asienta y su silencio se posa afloran pensamientos en mi mente: los recuerdos a los que temo. Junto a la estela de mis pasos. Porque mis recuerdos se me aferran como a la piel, cicatrices, como a la retina, luz como al esperar, el tiempo. Puede ser que sean bellos esos recuerdos. Aún me inquietan. Hay carcasas bellas con adentros feos. Porque mis recuerdos se me aferran como la corriente al nervio, como la mano al puñal, como el párpado a lo visto. Y sé bien perderme en ellos —en los recuerdos que son veneno— incluso más que en todos mis pasos mismos. Imagen hecha con Leonardo AI de ©Shathu Entayla

El espacio en que fui tuyo

Así me miras como si sólo fuera tuyo. como si mi carne y cómo respiro vivieran sólo en tus dominios, como si yo pudiera salir pero fuera quedarme lo que elijo. Me miras como vestida con un traje de prodigio que dejan vida y libertad a un lado En el que elegí que ya no elijo. Me miras como si solo fuera tuyo. Me miras como si así siempre hubiese sido. Empiezas con uñas como espadas, y me pegas y, sin querer, grito y ese grito y que lo pares pido porque no quiero gritar más pues no gritar más es quitarme ya una libertad que ahora no preciso aunque es precisamente por libertad (aunque sin parecer verdad) por lo que grito. Me miras como si me crearas y yo te creo y te doy las gracias. Me cuidas cuando me atrapas. Me haces temerte cuando me amas. Y esas aguas contrarias, que me hacen a mi llorar otras aguas, flaquean el báculo de tus manos y viendo que me rompes, amenazas con parar el viaje hacia el espacio más cercano al ser sin ser hacia el que estábamos andando: a un tra...

Sed de pájaro

Me encontré con un anciano de piel seca y raída por el tiempo. De manos temblorosas de nervios. De ojos vidriosos de sed. Déjame que me detenga un momento en esta sed, porque era incomprensible. Le llevaba agua y la escupía, o la tragaba sin saciarle. La sed de ese anciano era de otra naturaleza. «No es a mí a quien deberías de cuidar» —me decía. Pero yo no le escuchaba porque el tiempo se acababa. Y no engordaba. Y tocar su piel empezaba a parecerse a tocar una espiga de trigo. Entonces pasó algo que no podía verme venir. De pronto le vi sonriendo como alumbran mil soles. Lloraba de alegría y miraba al suelo. Sobre su mano tenía una pluma verde, preciosa. Ese día dijo: «Ya no tengo sed». Nunca había dormido tan bien desde que le conocí. Sentí una envidia inenarrable, pero no sabía bien a qué. Pero los días pasaban, y esa alegría era fútil como el silbar del viento cuando no hay brisa; que parece un milagro. Y el silbido paró. Y, de pronto, se moría de sed y su piel era, de nuevo, de t...

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